Мечтаю о вьюге

 Дивный снег февраля -- среди ив,
Почему странно мне у реки?
Обнаружил я вдруг, что красив
Дух мой истинный. Вдаль от тоски

 Убегать могу. Да и всем
Мой совет -- в себя убежать...
Будь я Пушкин, я бы бегал в росе.
Будь я Блок -- так любил Божью рать

  В трех снегах, что ветрами сильны.
В трех соснах, что мы звали -- мечтой.
Но -- не данность, что в давности сны.
Но -- не погибь, что за красотой

 Во напевности небытия
Озарит глупость строчек моих...)
Я люблю. И -- разлука моя
Говорит о любви... Говорит...

 Пусть не юность. И не воронье
О крылах в высоте и во мгле.
Пусть не мир.Пусть не взгляд. Не мое.
Но восстану на диком крыле

 Не ордой, что летела с небес,
Не клинком, что рубил сгоряча.
Не стрелой с колчана. Старый лес
Вниз мелькнет. Но я не скучал.
 
 Ни в ночи позабытых утех,
Ни во днях испытаний огнем.
Не советуйте мне сделать грех.
Да и грех даже думать о нем...

 Мы чисты. Вот загвоздка... Не жаль?
Но лишь так -- добежать до небес.
Вновь вернусь в заповедный свой лес.
И забуду былую печаль...

 Даже в августе чую свой снег.
Мне февраль -- зазеркальной страной...
Совершить идеальный побег
Из реальности скуки земной...