Родная, это не стихи... Оксана Светлакова

Родная, это не стихи - цикл
Оксана Светлакова

1.
так уж случилось, что годы вливаются в реки,
мы не становимся старше, сильнее, счастливее,
всё потому, что наш вечный ребенок, как в клети -
он обнимает себя, онемев от бессилия…
девочка плачет… и капают слезы в траву,
девочка пишет на листьях мелодию ночи,
девочка просит услышать ее наяву,
и рассыпает как бусы в строку многоточия…
месяцы, годы, столетия… как подойти?
как подарить ей тепло и простое участие?
девочка эта запряталась где-то внутри,
держит ключи от ветров, уносящих ненастье.


2.

Расскажи мне, как шепот надежды
срывает замки
со всех старых одежд
и тебя выпускает на волю…
Как меняют свои очертанья
изгибы реки,
и желанья твои
прорастают в реальность…

В основе
бесконечных дорог лежит точка
отсчета пути,
остальное зависит от наших
шагов и раскрытий…

Когда корни врастают
в тугой чернозем, то ростки
тянут к небу лицо
и с дождями вдыхают наития.
Между сотканных троп
ловишь воздух, читая объем
всех идущих сквозь дни,
даже если не видишь движения…

Расскажи мне сегодня,
как капли на коже Земли
изменяли рисунок
и наши смывали сомнения…
Я глотаю твой голос
и звуки скрепляю в строку,
собирая в лукошко тепло
наших снов и иллюзий…

Расскажи мне, как в бездну
легко распахнуть здесь окно.
Только с крыши
пространство
другим представляется…
Люди,
очарованы магией окон
и в сонных домах
укрываются вечно
от ветра, дождя или шторма…
А дыхание бездны всегда
сокращает размах
у невидимых крыльев…

Сегодня запела валторна,
выдувая мотив,
изменяющий смысл моих слов,
И звенело пространство,
и дрожь пробивала подкожно…
А надежды мои прорастали сквозь
петли замков,
подкрепленные Верой,
что всё в этой жизни возможно.


4.
Здесь луна притаилась за облаком диском багряным,
но не спрятаться ей… ветер лихо срывает все маски,
открывая нам лик без серебряных мягких лучей,
словно кровь проступила… и кончились детские сказки.
я шагаю сегодня на берег тревожных надежд,
так идут по следам, на знакомый волнующий запах…
как ты много скрывала в себе и пила словно хмель
терпкий вязкий напиток, что жизнью назвали когда-то.

ты решила терпеть изводящую вечную боль,
что в народе зовут равнодушьем… но полнилась чаша,
(и до дна не испить),  и тебе с каждым новым глотком
так хотелось по-детски безудержно плакать и плакать.
дни сливались в один… повторений знакомый поток…
и немая тоска… и мольбы о любви бесконечной...
но ты прятала их - и они проросли как росток
прямо в странные сны, говорящие что-то про вечность.

посидим у реки? я тебе расскажу про любовь,
про шаги между снов в бирюзовое небо под утро…
тебе надо запеть и раскрыть свою грудь… нет оков,
нам мешающих высказать всё и проснуться…
...........................................как будто
твое время застыло… но тикают наши часы…
мы попробуем просто, родная, отслеживать звуки.

протяни мне ладонь… посмотри, как играют лучи,
и меняется небо от наших с тобою маршрутов…


5.
как в искривлениях хрустального ручья
меняется структура и объем
всех отражений… так сегодня я
не узнаю себя… в окне моем -
седое небо и дрожит листва
в порывах ветра…
шорох влажных трав
дурманит…
тают мысли и слова,
переворачиваясь, превращаясь в сплав
неясных настроений… ты пойми -
не записать, не прочитать, не спеть…
рассыпанными каплями в пыли,
прерывистым дыханием…

ответь,
как удается плыть по рекам дней
размеренно, свой вычислив маршрут
до мелочей, до дюйма?
я, как тень,
так часто выпадаю… и поют
ночные птицы, окунувшись в май…
во мне сгустилась музыка тревог…
скажи, я раздвигала стены вдаль,
надеялась найти живой исток,
что на границе тонкой между снов
пульсировал и звал испить воды…

послушай, ветер гулко вглубь слогов
врывается и рушит все мосты,
проложенные в зимней тишине
на рубеже меж мною, мной и мной…

какие искривленные миры
рассыпаны сейчас на мостовой…
не вглядывайся…
треснувший асфальт
о перепадах говорит…  порой
качаешься в изогнутых мирах
как на канате скользком над землей,
и ритмы изменяются…
а страх
всегда из трещин льется, посмотри…

… я чищу перья… мне пора взлетать…
расплавив искажения внутри


6.
Видишь, родная, я снова пишу для тебя
и отправляю по небу раскатами звуки.
где-то в лэптопе хранится та память моя,
перенесенная в строки…
Отвыкли уж руки
ручкой водить по бумаге.
И знаю, что зря
я отказалась от линий, штрихов и изгибов
(к слову все это)…
Я вечно иду вглубь себя
и застреваю на перевале на зиму…
Тихою музыкой боль отливают шутя,
самую долгую
(ты говорила когда-то).
но остаются на дне застарелые пятна,
их не расплавит никто -
можешь только сама.
Кружится лихо и песню поет твой шаман,
я лишь обрывки ловлю и ночами читаю
книгу старинную -
в ней слишком много деталей,
знаешь, они полустерты, увы, по утрам…
Видишь, родная, открытую в сумерки дверь?
Ты мне скажи, как ее распахнуть вглубь рассвета?
Как перестроить фундамент?
Под силу ли нам?
Птица смешная сегодня подслушала это,
и на перилах балкона кричала:
«Ты спишь?
Где ты блуждаешь,
в каких лабиринтах, в чем смыслы?
Просто в тумане так трудно собрать свои мысли,
не напрягайся,
оставь и представь, что летишь».
Знаешь, родная, я долго училась ходить
в мире твоем, но меж нами клубится пространство -
только разряды мерцают – туманное царство,
смешано все…
Видишь, тонкая светится нить
между тобою и мною…
Ребенком в глуши,
вдруг потерявшимся, я прошепчу тебе нежно:
«Я так люблю тебя, милая…
Но на пути
пятна твои разъедают мне кожу».
Небрежно
брошена фраза иль взгляд и уже дискомфорт,
змеями в теле растут эти странные пятна.
Руку возьми, расскажи, как стекает песок
в мира часах…
Я хочу отбелить всё, и завтра
слышать лишь светлые песни веселых ветров
и не дрожать, как осина. Ты помнишь ту сказку?
Шаг, еще шаг по мосту -
здесь не так уж опасно…
Слышишь, родная, мы вместе раскрасим покров
из одеял…
отойдем от змеиных эмоций?
кто-то смеется и вслед мне кривится…
Идём,
мы шаг за шагом ступаем…
А что остается?
Я так люблю тебя, милая, помни о том


7.
Ты держишь небо
на тонкой прозрачной руке,
вихри кружатся
и что-то нам шепчут печально.
Но на подходе сегодня
волшебная тайна -
новым сияньем разлитая в этой зиме.
Ты рассыпаешь лучи
и поешь по утру
древней молитвы светящийся
катится звук...
Я потихоньку войду и тебя обниму,
и подхвачу твою песню...
Мелодия чувств,
встреч и разлук…
Посмотри, тихо к небу приник
город из светлых и легких строений -
он есть…
где-то на облаке…
Там твоя странная грусть
так незаметно опять превращается в песнь.
Я обнимаю тебя через версты -
я здесь.
Я в невесомость свои отправляю слова:
пусть будет нежность
входить в твою душу как песнь,
пусть будет утро любовью струится в закат.
Пусть все плохое пройдет для тебя стороной,
пусть раскрывается лилия в тонкой душе...
Вот Новый Год на пороге –
я слышу прибой.
Ты держишь небо
в прозрачной и тонкой руке.


8.
девочка кружИтся посреди метели,
ускоряя ритмы, плача и смеясь.
и биенье бубна слышится и пенье,
эхом колокольца над землей летят,
звуком окрыленным, тонким, легким, звонким.
что же надо душам в этом мире, друг? -
быть земною песней, быть смешным ребенком,
радоваться просто череде минут...

можно погружаться в прежних жизней срезы,
можно вечно черпать глубину небес.
(знаешь, так бывает - вдруг натянут нервы
нам свои же мысли и проснется бес).
просто каждый может двигаться по солнцу,
просто каждый ищет лоскуты себя...

внутренние ветры нам дыханье полнят,
и доставят точно в нужные края.


9.
февраль, ссыпающий в проём
между землей и небесами
седые кружева, поет
и ледяными льет дождями
на плечи путникам седым...
они тихонько ловят льдинки,
кристаллы светятся…
смотри - огранки редкой.
в белой дымке
мы дышим предвесенним днем
и раскрываем чудо-перья...
мир протекает, он в движении,
он не статичен... в окоём
ты принимаешь изменения,
не замечая их...
прочти -
между тобой, дождём и временем
струятся чувства,
и огни
скрепляют водную стихию...
 
февраль летящею стрелой
в твои вдруг проникает игры
( что в облаках, казалось)...
спой,
о тех, кто просто пьет дыханье
небес в парении своем.
в ответ тебе придет послание
о том, что жизнь мы все здесь пьем,
и каждый знает –
ее капли порой болезненно горьки -
но мы растем так
и летаем не только в линиях строки.

мир любит нас и все секреты
нам раскрывает...
фонари
слипаются под утро...
где-то
на небесах с дождем заветным
ты вновь играешь до зари…

2012-2014


© Copyright: Оксана Светлакова, 2014
Свидетельство о публикации №114080200216