Натурщица художника...

6.08.14,в 11:32,Москва.


 Она передо мной...Боже, как она красива!Она натурщица.
Ее я вижу впервые .Эта копна распущенных волос из льна,
эти глаза цвета зеленых ,бескрайних полей.
Да именно бескрайних.В них реально можно утонуть.
И я счастлив от того сейчас пишу ее портрет
и тону в этих глазах.,,Богиня...."Зачем то говорю это в слух?
Она едва сдерживает улыбку,услышав это,показывая свои веселые ямочки на алых от стеснения щеках.
Она поистинне божественна.Я не удивлюсь ,если она одна, находясь дома,
подходит к окну,смело встает на скользкий карниз,
едва оттолкнувшись  начинает свой полет....
Она как муза ,взлетает и садится у окна какого-нибудь одинокого поэта-мужчины.Не показывая себя просто садится,обхватив свои нереально белого цвета изящные ноги руками.И молча сидит.И поэт ,который еще минуту назад,просто лежал,закинув руку под подушку,мучаясь,пытаясь уснуть,вдруг вскакивает ,сбивая на прикроватном столике кружку с недопитым кофе,бежит к клавиатуре компьютера и начинает неистово стучать  по клавишам.
Его пальцы рук просто становятся бешенными.Они набивают текст,большой текст.
Пишет....Пишет ,,Лесную балладу"....баладу о любви.Он  улыбается.
Улыбается от того,что он понимает  :то что он сейчас вдруг создал -безумно,
красивое нежное произведение.Он воспел красоту любви,красоту женского тела.
И все потому что у окна появилась она....Она эта девушка -Муза,с льняными распущенными волосами,которая сейчас позирует ему.Художнику в маленькой мастерской,обставленной картинами на чердаке дождливого Питера,города погрузившегося в желтую листву  мудрой осени....