Мне иногда...

Мне иногда кажется, что всего этого могло бы не быть, даже скрипа забора, по которому скребут мной не подстриженные ветки.  Мне кажется, что даже ветер был бы иным – просто дул в другую сторону, не цепляя всех тех цветов в саду, посаженных ею. Всё было бы по-другому и в саду… а был бы сам сад? Что вообще было бы тут, да и со мной в целом, кто собрал бы тогда меня, того, целого, из развалины и пустот, внутренних пустот?.. Не знаю… Может, кто-нибудь и смог бы. Но этого скрипа точно не стало бы, он просто бы исчез, с тем внутренним беспокойством от прожитого и настоящего, от себя самого - противного и не очень, без внутренних порывов и вразнос круша всё и вся - словесно, конечно, – уже не тот задел, нет, кулаки не ослабли – голова появилась… и опять же с ней. Почему говорят - "потерял голову"? Хотя, наверно, потерял - невелика потеря, коль её не было; была, конечно, оболочка без внутреннего наполнения, забитая вечерним пивом и утренней головной болью, и вдруг, да, наверно, – вдруг, заменяя микрон за микроном чем-то большим, полноценным, я почувствовал это «вдруг», не похожее ни на что, что было ранее, описывая в своих бездарных куплетах слово, простое человеческое слово, Дар Божий – любовь…
                13.07.2014г.