Мать стареет. Ветшает верстак,
где отец колдовал со стамеской.
Всё подборку стишаток никак
не пробью в газетёночке местной.
Мало места, мол, чёрт побери,
ну, куда их, подумать, коль, трезво…
А уже на дворе снегири
подменили всех ласточек резвых.
К морю выйду. Оно не предаст.
Грусть как смыть
лишь оно только знает.
То волною, нахлынув, обдаст,
то, отхлынув, следы заметает.
И опять – то туда, то сюда.
Вечность – это, наверное, море.
Всех барашков кудрявых стада
не учесть на бегущем просторе.
Убегают за мыс Ай-Тодор,
чья туманна уже панорама,
и опять на мятежный простор
набегают отары упрямо.
Толку что – говорю, – ворошить
неурядицы?
Кто их не знает?
Вон бакланов галдящая нить
снова мыс по дуге огибает.
Не беда, что стишаток никак
не пробью – всё одно на подтирку!..
Мать стареет. Ветшает верстак.
Надо к бате сходить на могилку…
Вечность - это, наверное, море
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2014
Свидетельство о публикации №114080600166
Свидетельство о публикации №114080600166
Рецензии