Мои откровенности

По первым строкам иль последним,
А может, просто по глазам,
Меня читать денечком летним,
А можно и когда гроза...

Стихов гранит собрался в кучу,
Чтоб смыслом новым в строках стать,
А я не знаю, как же лучше,
Сказать всё сразу и устать,

А может быть, ещё немного
Своих читателей понять,
Ведь иногда к душе дорогу
Вести приходится и вспять.

Чтоб не пугать, а лишь умело
Чуть приоткрыть завесу дней
И показать, пусть и несмело,
В чём стала ещё сильней,

А в чём ещё так не остыла,
Как будто бы сгорев дотла
В большом костре, забрали силы,
Спасибо, впрочем, что жила,

Да и живу сейчас, как будто
Порой и не было всего,
Бегут порою все минуты,
А я не знаю для чего.

И вроде столько строк и строчек
Уже написано... но нет...
Ещё мне рано ставить точку,
А, может, в этом мой секрет,

Что я спасаюсь той невольно,
Простой поэзией своей,
Когда бывает очень больно,
Стихи становятся длинней

И укорачивает счастье,
Но есть всегда о чем писать,
И даже в дождь, когда ненастье,
Могу о многом рассказать.

Я - не пророк, хотя пророком
Был каждый, кто писал стихи...
... Судьба к писателям жестока,
За всех их бьёт она грехи

Не оставляет шанса выжить,
Но, как из пепла, воскресив
Себя, поэт идёт и дышит,
И прячет время, отпустив

Чужих прохожих и ненужных,
Пустых людей, что вдаль ушли,
Простых, но очень равнодушных,
Что радость так не принесли.

И тех прохожих было много
За те мои же тридцать лет...
(Почти мне тридцать, цифру строго
Люблю я ставить так в ответ),

Прохожих, что казались светом
И окрыляли иногда,
А мне казалось, что уже это -
От всей души и навсегда.

Но всё менялось и пестрели
Персоны рядом и со мной,
Мосты сжигались и горели,
Меня оставив с тишиной.

Но в тишине я в той прощальной
Всегда искала новый путь,
И всё пройти вновь обещая,
И не пыталась всех вернуть...

Но не искала пониманья
У тех, в ком не было его,
Я не просила оправданья
И не хотела ничего,

Лишь дальше делалась сильнее
И становилась я другой,
Ведь тем роднее, тем больнее
Осознавать, писать строкой

И каждый день вновь просыпаться,
Скрывая ночи напролет
Свой мир. И быть, а не казаться,
Внушая снова, что пройдет

И холод, что был не от стужи,
И этот дождь, и та весна...
И те, кто был мне очень нужен,
Но не была, жаль, я нужна.

Вот и осталась я поэтом,
Но услышанной порой,
А жизнь чертилась новым цветом,
Зовясь нечаянно ИГРОЙ!   

А жизнь была и есть, и будет,
И всё, что в ней – навек моё,
Стихов сплетенье или судеб,
Ну, словом, то, что рядом, всё…

И не отречься от святого,
Того, что мне дано давно –
Обозначать все чувства словом
И пусть кому-то всё равно.

Ведь от страницы – до страницы,
И от меня и до меня –
Всегда парят мечты, как птицы,
Как символ воли и дождя.

И на кострах, где пламя выше,
Сгорает прошлое дотла,
Пока ещё душа всё пишет,
Она укрыть не раз смогла
   
Врагов своих от лютой стужи,
Всех тех, кто дальше шёл потом…
Кто предавал, тот был не нужен,
Но все открыты двери в дом…