Лохотрон в рифму

                Л О Х О Т Р О Н    В      Р И Ф М У.

 Рифмы и ритм.С рифмами дело обстоит плохо.Дело в том,что они кончаются очень скоро.Особенно в любовной лирике.Тут любовь и кровь,морозы и розы и прочие стандарты начинают доставать поэта очень скоро и...как быть поэту?А,во первых не бояться никаких затёртых рифм,потому что не в них дело,а дело лишь в том,что хочет сказать поэт,и если ему есть что сказать,то и самые затёртые рифмы не помеха.Но допустим,что бедность рифм уже достала поэта,и ему никак не выразить себя.Остаётся ритм, и мощь ритмов русского языка не знает границ,как не знает границ мощь ритмов русской классической музыки.Я однажды задумался о джазе и удивился точности ритмов джаза и богатству ритмов.Но всё же решил проверить богатство ритмов в классической музыке в сравнении с джазовыми ритмами.И оказалось,что любимый мною джаз,   безнадёжно беден рядом с фантастическим богатством  Чайковского,где в одном лишь первом концерте для рояля с оркестром так много ритмов,что любой джаз отдыхает.Так и в поэзии.Устала рифма или недостаточно сильна для выражения чувств,то ничего страшного.Есть его величество ритм,но он должен быть безупречен.В рифмах можно и хромать и рифомовать приблизительно,но в ритме нельзя фальшивить,ритм не прощает фальши никому,ни поэту,ни музыканту.Ритм-это эмоциональная сила,а подчас и мощь.Даже ничтожества актёры,последние люди в искусстве,ибо зависимы от драматурга и режиссёра и ещё бог знает от кого,даже актёры заботятся о ритме.Провалив ритм,они проваливают сцену и диалоги проваливаются в пустоту,но выдержав ритмический рисунок,они тянут нить роли.Ритм же в поэзии-это дело для серьёзных размышлений или по крайней мере по пытка передать мысль,а не чувства.Не много,очень немного есть поэтов,рискующих работать лишь в ритме и как бы вне рифм.Вы их знаете и без меня,а если не знаете,то рискуете оскорбить поэзию с воим невежеством,да просто тупостью.
Сегодня её величество власть абсолютна равнодушна к искуству,кроме нескольких побрякушек вроде Пугачёвой и скачущего за ней стада фальшивых звёзд,а уж на поэзию или прозу им глубоко начхать...есть они или нет их,плевать с высокой горы.Не нахапал миллиарды-значит пустое место,то же мне артист.И выходит,что поэзия свободна  в праве говорить всё ,что  ей придёт в голову,разумеется­ ,.не оскорбляя их  сиятельств  за правительственной стеной поимённо.П оэзия перестала быть государственным товаром и потому обречена на забвение.Я с ужасом обнаружил,что в интернете есть чуть ли не миллион поэтов,что говорит о полной деградации этого миллиона граждан.В стране не умеют делать современную технику,отставая от цивилизованных стран чуть ли на  на столетие,никуда не годятся дороги,которых нет по современным требованиям.Зато есть миллион поэтов.Причина проста.Не стало критики,жалкие единицы не в счёт,и,главное не стало критериев оценки поэзии, не видно,чтобы кто-то заботился об этом.Существующие какие-то жюри для каких-то конкурсов для  первого парня на деревне, приводят в содрогание-достаточно взглянуть на лица представителей этих жюри.Это всё журналистская шваль,так или иначе пробравшаяся в жюри непонятным образом и теперь разливающаяся на телеэкране своими суждениями о поэзии,которая не стоит и ломаного гроша.А при миллионе поэтов разве можно  определить ,кто плох,а кто хорош? Нет,совершенно невозможно и интернет трещит от напора бездарных рифмоделов.Я пробовал читать эти стихи.У всех у них один автор,человек без своего лица и своего голоса.И более того,я выложил в интернет десяток новых стихов и немедля получил рецензию с весьма поучительным тоном от какого-то специалиста.Прочёл стихи специалиста,он пишет крепко,профессионально и...ни о чём,но с важностью учёной обезьяны рассуждает об интеллектуалах в поэзии,считая,вероятно,и себя интеллектуалом.Ему и невдомёк,что нет и не было интеллектуалов в поэзии,а есть редкая одарённость или нет её, и т огда мы имеем дело с пародией на стихи,с пародией на жизнь,с пародией на внимание к этому специалисту.Я поблагодарил специалиста за его мелочность и попросил его оставаться столь же мелочным,как и был,дай ему бог здоровья.Он не постыдился даже выложить своё фото,чтобы все видели вполне преуспевающего мужчину.Ему никогда не понять,что преуспевающий человек не может быть поэтом,а может быть преуспевающим человеком,но бедный дурачёк горд своей причастностью к интеллектуалам,как бы к тем,кто понимает в поэзии.Но поэзию нельзя понимать,её можно чувствовать,ей можно сочувствовать и радоваться ей или по тысяче причин никак не воспринимать её,но логически оценивать те или иные строки.Я не могу себе представить какое количество вот таких логически мыслящих граждан  и пишут сами и пытаются осмыслить других авторов.Но их без сомнения сотни тысяч.Вот что такое интернет-это право выставить себя на посмешище,это жалкое вымогательство внимания-взгляните на меня,вот он я, и я не хуже других,я тоже имею право....Конечно же имеешь,купившийся на дешёвку свободы публикации,власть кинула тебе эту кость,можешь грызть её сколько влезет,ты не один,вас более миллиона бесстыдно выставляющих себя на обозрение и эта жалкая иллюзия свободы так радует душу  совершенно обыкновенного человека,но со склонностью писать стихи и надеждой прославиться.А иначе зачем писать? Да лишь затем,чтобы сравняться с миллионом дураков,рифмующих своё убожество.Мы не просто дураки.Мы в рифму,это вам не хухры мухры,это поэзия.Договоримся сразу.Мыслящий  человек  во все времена-это гигантская редкость и только поэтому до нас дошли поэты прежних времён.Их было мало,их на все три с лишним тысячи лет не наберётся и более двух десятков,но они и есть поэзия.Я застал то страшное время,когда сотни и сотни рифмующих болванов достигли государственного признания,потому что существовала гигантская машина иделогического оболванивания масс и прохвосты,примыкающие к власти,именовались поэтами,как говорилось тогда,хорошими и разными.И нынешний дурак,читающий их бредни,попрежнему воображает,что это и есть поэзия.Они недооценивают мощь рекламы,а пропаганда и была рекламой,и только реклама сделала Гитлера и Сталина якобы великими,а величие сражает насмерть маленького человека,и он молится фальшивой иконе и готов умереть за неё и убивать других.Других икон тогда не было.Ну раве что десяток певичек и певцов,а уж несколько поэтов и подавно слыли небожителями.Сегодня реклама стоит бешеных денег,а тогда...Как писал дутый рифмодел-ТАК ЗНАЧИТ Я ЗА КОММУНИЗМ БОРЮСЬ В ПОГОНЕ ЗА ДЕШЁВОЙ ПОПУЛЯРНОСТЬЮ???И невдомёк было простому  гражданину,что дешёвая популярность стоила стране громадных денег и никак не могла быть дешёвой.Обманутые граждане не понимали,что перед ними обычный прохвост,но сумевший обмануть государство и миллионы граждан своей наглой предприимчивостью.Эти прохвосты есть и сегодня,но уже не в поэзии.А где они есть граждане знают и без меня.В поэзии же их больше не будет.Той гигантской рекламы больше нет для поэзии.Можно сделать поэта чудовищно популярным,несмотря на его бездарность,но для этого нужны громадные деньги.Без них поэт обречён на полную неизвестность,независимо от класса его дарования.Вот поэтому власть и предоставила интернет кому угодно.Есть миллиард-будешь известным.Нет миллиарда,нет и тебя.А при чём тут инструментарий поэта? А при том,что сюда входит и понимание,где ты живёшь и что является настоящей ценностьюЕщё находятся поэты,приторговыващие патриотизмом в рифму,жалкие существа,но как-то пробавляющиеся мелким товаром и где-то и как-то пробивающиеся даже на телеэкран.Нет,не разбогатеют,и даже не станут всероссийски известными,а если станут,то не дай бог,это будет ещё одна МММ и известно чем всё кончится..Я спрашиваю себя,а ты то дурак,чего полез в интеренет со своими стихами? Но это не моя вина,меня уговорил мой сын.Он-то  точно дитя интернета и радостей у него в интернете немало.К несчастью у меня нет денег издать свою книжку и не будет этих денег,но тайная мысль,что , интернет сможет сохранить мою поэзию до лучших времён,понятия не имею до каких именно,подвигла меня выставиться вместе с милионом идиотов.Я не льщу себя надеждой кому-то там понравится и кто-то там вдруг заинтересуется моей поэзией.Упаси бог,не для того писал,чтобы кому-то нравится,за исключением двух трёх человек.Вот только что посмотрел телевизионную передачу канала культура.Две дамы,господствующие в эфире уже второй деяток лет,допрашивали поэта.Поэт достаточно жирный и благополучный до  омерзения что-то булькал о поэзии,а зарабатывает он на жизнь,рассказывая о секретах русской кухни на телевидении.И болтало общество о поколениях,сладкая тема,о поколениях можно  болтать веками и всё будет мало.Говорили и о поэтах нынешних и прежних,опять же можно говорить годами,тысячелетиями...Даже что-то досталось и Пушкину,ну куда же без него,но так,походя...Две дамы на вершине возможностей говорить о поэзии говорят с ничтожным поэтишкой и всласть демонстрируют себя.Ничего не остаётся от поэта и от того,что он говорил,но остаются две дамы,вершительницы судеб нынешних поэтов,хороших и разных,как это принято в хорошем обществе.Говорили о мафиозности в поэзии,где стратегия и тактика выживания заключается в том,чтобы прославлять своих и замалчивать других.Поэт прочёл на прощание стихи о недотыкомке,понятия не имею что это такое,но это было о самом поэте.А теперь попросим наших дам высказаться о миллионе поэтов в интернете...Но это я в порядке бреда,так как дамы о миллионах поэтов говорить не будут.Конечно же эти дамы не вечны.Придёт время и их безжалостно вышвырнут с экрана за ненадобностью.Придут другие дамы или не дамы,а разговор о поэзии будет всё тот же,о поэтах хороших и разных и можете не сомневаться о настоящих поэтах никто и слова не молвит.Их и всего-то чуть более двух десятков.О чём тут говорить?Я не стесняюсь говорить о миллионах идиотов,потому что миллиона поэтов быть не может и каждый публикующий свой мусор в интернете ни на что   не  надеется,если он не ополоумел окончательно.Но подобно верующему, приходящему в церковь,он надеется что бог поэзии заметит его и воздаст ему должное.Что до меня,то я плевать хотел на читателей интернета так как их нет,а есть лишь претенденты на звание поэта и до других болванов им нет дела.Мы не знаем,во что превратится интернет в ближайшие сто лет,но если сохранится,то у меня есть ничтожная возможность быть замеченным не знаю кем...В противном случае интернет останется братской могилой для миллиона идиотов в рифму или без неё.Всё же полагаю,что главным инструментом поэзии остаётся гигантская ненависть к террору идиотов из любых властных структур.Жизнь не терпит искренности за пределами искусства,но и искусство высочайшей искренности почти невыносимо для большинства.Дурак же,как правило,ничего не имеет против того,чтобы быть дураком,но вот выглядеть дураком не хочет,а вот,как частность,хочет выглядеть поэтом, и эту нищую роскошь интернет ему предоставляет в полной мере.Настали новые времена.В Россию пришёл бизнес,пришёл для того чтобы убивать большое искусство.Чтобы лепить липовых звёзд эстрады.,индустриальное кино и только очень мощный талант способен противостоять этому дикому напору хищников,умеющих заставить работать на себя мастеров искусства.Сегодня как? Есть деньги,будет певец или художник.Убогое искусство не зависит от бизнеса,потому что оно само и есть бизнес,там речи нет о идеалах искусства,без которых будет всё,кроме настоящих произведений.Прежде всего поэту или художнику надо заработать на жизнь,а уж потом пытаться что-то создать.То есть ,надо уйти почти в нищую жизнь,чтобы остались силы для глубокой работы ума и души,то есть надо стать аутсайдером,почти асоциальным существом,что-то в роде сторожа или маляра,пастуха или мойщика машин или велокурьером или ещё не знаю кем,но быть максимально одному даже при работе.Иначе коллектив пожрёт художника,так как без контактов с людьми не обойтись,а люди не прощают отчуждённости никому,будь он гений или идиот.Кажется Маркес,бежавший в Париж из латинской Америки,жил тем,что по ночам собирал бутылки и тем спасся от нищеты,но всё же  стал писателем и довольно приличным.Редкая целеустремлённость и сила характера.Слабые поэты сбиваются в стаю,восхваляют друг друга и тем как-то держатся,но результаты ничтожны.Настоящий поэт не нуждается в похвале,вообще ни в чьей,он и сам понимает,что получилось,а что нет и только с результатами начинает соображать, а как же ему опубликоваться.И, судя по всему,никак или ничтожным тиражом,но даже и десятитычный тираж не гарантирует поэту известности,если он не пробьётся на телевидение или в прессу.Но будем честны-поэзия как вид искусства за последние сто лет пала столь низко,что остаётся хвататься за гитару и как-то самому исполнять свои стихи.Без гитары сегодня никак не удастся заинтересовать никого,а с гитарой шанс есть,хотя настоящая поэзия не нуждается даже в оркестре,не то что в гитаре.По старому определению- гений разговаривает сам с собой,а жизнь может прислушаться к нему или равнодушно пройти мимо.Но только монолог и делает человека поэтом или никем не делает,но кроме монолога у поэта ничего нет.Ещё живя в Росии,я видел безумцев,пытающихся читать свои стихи у памятника или в подземном переходе.Увы, ничего не вышло ни у кого и этот способ общения поэта с людьми провалился.А поэт только сам может найти дорогу к людям и никто за него это не сделает.Но...рухнула прежняя идея,объединяющая или разъединяющая людей,а новой объединяющей идеи для масс нет.И все попытки найти национальную идею с треском  лопнули,так как её пытались сочинить,а её сочинить нельзя,она должна витать в воздухе,.как витала в воздухе ненависть к режиму и всей коммунистической заразе,предавшей наивных граждан и воспитавшей лишь новый класс хозяев,а по сути рабовладельцев и подонков  всех мастей,не исключая и поэтов.Что сегодня витает в воздухе? Да думаю ничего,кроме бессильной злобы миллионов одураченных так называемым рынком,на котором только и остаётся,что торговать собой по дешёвке,и это касается не только проституток обоего пола.В воздухе витает лишь одно-задави,обмани,ограбь ближнего,если сумеешь,а не сумеешь,то пеняй на себя и тебя ждёт серое или пьяное существование.И если об этом кошмаре на закричит поэзия,то не видать ей внимания к себе ни при каком количестве тиражей.Жизнь создаёт типы и характеры людей в новой ситуации и никто кроме писателей и поэтов не может ярко рассказать о них.Поэты могут рассказать об изменившихся чувствах,о том как они меняются с немыслимой скоростью,потому что обычного человека обстреливает пресса и телевидение с идиотскими сериалами о благородных ментах и крупных бандитах,о коррупции,ставшей кошмаром,пожирающем душу и нервы маленького человека,а перспективы нет как нет и что там впереди никто не скажет.А впереди должно быть хоть что-то, внушающее надежду на лучшую жизнь.И настоящая поэзия может нам дать хоть немного этой настоящей жизни нашего ума и нашей души.Я всю жизнь понимал,что обычному человеку надо очень мало от искусства и большинству вполне хватает маленького искусства, а подчас и пошлого или безвкусного.Но ведь были громадные художники и могучие композиторы и глубокие прозаики.Меньше всего было настоящих поэтов,их и всего-то было чуть  более двадцати.И есть немало специалистов по средненьким поэтам,возносивших до небес самых обычных поэтов,для того чтобы прокормиться самим.А уж вокруг гениев толпятся тучи профессоров и литературоведов с критиками и рецензентами.Армада прохвостов  паразитирует попрежнему на замечательных именах редчайших поэтов,и они всё пишут и пишут свои дурацкие книги,пытаясь понять в чём же тайна этих безумцев,почему их поэзия проламывает толщу столетий и остаётся попрежнему живой и ясной,таинственной и непостижимой,несмотря на волнующую простоту и мнимую лёгкость.Ведь это же так просто-ВЫХОЖУ ОДИН Я НА ДОРОГУ .ПРЕДО МНОЙ КРЕМНИСТЫЙ ПУТЬ БЛЕСТИТ. НОЧЬ ТИХА, ПУСТЫНЯ ВНЕМЛЕТ БОГУ, И ЗВЕЗДА С ЗВЕЗДОЮ ГОВОРИТ.Невероятное обаяние гениальных стихов не тускнеет и не стирается от времени и их божественная простота сбивает с толку немыслимое количество рифмующих граждан.Как и почему всё-таки гениальные поэты становились известными? Ведь публиковали тысячи и тысячи поэтов и хвалили их и писали о них восторженно с придыханием и возносили до небес.Но время стирало все эти жалкие похвалы и стихи средних поэтов исчезали безвозвратно.Не помогала и государственная мощь пропаганды,бьющая кувалдами по головам и душам.Ничто не помогало спасти заурядность от забвения и даже громадные тиражи.Обман всё же раскрывался и сотни и сотни советских поэтов ушли или уйдут с позорной бесславностью мелких аферистов,сумевших обмануть читателя на какое-то времяНо никому из них не дано обмануть столетия.Потому что каждый гениальный поэт-это открытие,которое делает природа,честная и неподкупная как восход или заход солнца.Ещё продолжает лгать кое как уцелевшая критика,восхваляя заурядных поэтов,придавая им несуществующее величие  и глубину.Редкий,очень редкий поэт наделён от бога чувством красоты звучания родного языка и бесстрашием мыслить на пределе откровенности и страсти.Лишь тот,кто жил на пределе своих сил,мог стать настоящим  поэтом.Долго ли может человек жить на пределе сил?Среди огромных поэтов долгожителей нет,Гёте не в счёт,его поэзия не выдержала натиска времени и сегодня знакомство с его стихами оставляет равнодушным.Разговор надо вести о тех,кому нужна поэзия,как вид искусства.Миллион графоманов не в счёт,им нужна лишь своя собственная,не считающаяся с мировыми достижениями,и они мыслят лишь о собственном успехе,которого им не видать,как своих ушей,но это их не смущает.А вот нуждается массовый читатель в настоящей поэзии? Я утверждаю,что нет,им хватает песенок с текстами,в крайнем случае что-то под гитарку...Ибо подобное не стремится к бесподобному.Лживая обо всём история людей утверждает,что было время,когда поэты были в чести,ну,в крайнем случае,на них был спрос.Но и это липа.
Мелкая, пошловатая,бездумная иногда была в фаворе у граждан,тем более,если поэту выпадала временная известность,а то и слава.Великая поэзия оставалась всегда где-то в тени у временщиков,и это нормально.Я отдал более пятидесяти лет поиску настоящих любителей настоящей поэзии и...не нашёл ни одного,кроме себя.Я единственный настоящий поэт после Лермонтова в России,не предавший поэзию ни одним звуком,уж не говорю о стихах.В результате я был обнаружен карателями ума уже тогда,когда ещё только собирался с силами...Яркий человек не  может остаться незамеченным и многочисленные стукачи донесли обо мне КУДА НАДО.Никаких антиправительственных высказываний я не делал никогда и тем более не писал,как антисоветчик и не примыкал к так называемым диссидентам.Я шёл по жизни один,но среди людей,которые не могли простить непохожесть никому.В результате меня,что называется,замели.И даже то,что я являлся автором более двухсот песен,написанных с композиторами,не спасло меня,как поэта.Я попал в чёрный список и был запрещён как автор текстов песен.Я был ограблен подчистую.Исполнялось на эстраде сыше сорока моих песен,а получал я всего-то тридцать сорок рублей в месяц,вместо шестисот или семисот.Остальное забирали себе каратели.О публикации моих стихов не могло быть и речи,хотя и с телескопом в руках там  не найти было ничего антигосударственного или аполитичного.Приговор,как выяснилось позже,был очень прост-УМНЫЙ СЛИШКОМ УМНЫЙ и не надо таких поэтов.Ставка на слабоумие была государственной позицией и "СМОТРЯЩИЕ" как на зоне своё дело знали туго.Как?Очень просто.Во главе издательства сидел каратель с куриными мозгами ,и всё неподвластное этим мозгам безжалостно изгонялось. Ни в одной сфере человеческой деятельности невозможно быть идиотом,этого не допускают технологии и специалист,утверждающий,что керосинка или примус лучше и важнее электроплиты,будет изгнан моментально или сдан в психушку.Никто не поскачет на телеге в Париж,презрев авиацию.Никто не станет орать на берегу реки,призывая приятеля,если у него есть мобильный телефон.А в поэзии попрежнему плюют на лучшие достижения и делают вид,что не было Вийона и Шекспира,не было Лермонтова и Бодлера,не было Пушкина.Потому что поэзия,если она настоящая,это концентрированая мощь душевных сил,пытающаяся приблизится к лучшим образцам.Короче,если не получается писать лучше Шекспира или Пушкина,то уж ни в коем случае нельзя писать хуже них.Как в музыке.Можно и  не быть Чайковским,но уж мелодию,друг мой,представь нам в лучшем виде и весь двадцатый век композиторы писали очень и очень яркие песни и романсы.И песни даже пятидесятилетней давности трогают душу и кажутся сегодняшними,ибо там есть её величество мелодия.Даже простенькая " естудэй" исполненная симфоническим оркестром вызвала заслуженные  овации.Вот и поэзия,если не является яркой мелодией души,то это просто надувательство.Редчайший по обаянию голос Высоцкого сделал его простые и незамысловатые стихи почти событием в душах граждан,а это было время попросту запрещённой искренности,он и стоял-то на сцене истуканом ,что называется,шаг в сторону-побег...Но голос!Голос!!!Правильно говорилось,нельзя убить душу народа,даже если можно истребить миллионы невинных и певец души народной ушёл из жизни непобеждённым никакими карателями,ибо как выяснилось позже,даже в правительстве были поклонники его таланта,а ведь стоило лишь поморщиться одному из них и от мастера не осталось бы мокрого места.Даже последняя сволочь в стране не рискнула стрелять в собственную душу.Да пил,да кололся,да был жаден до денег и славы,но изначально был одарён божественным голосом,хотя и начинал с грязных блатных песнюшек,но эмоциональная мощь превозмогла всё и изолгавшасяя страна поистине с жадностью внимала ОРФЕЮ,он был единственным,кому дозволялось быть искренним в песне.Его мощь я приравниваю к мощи ядерных испытаний,которые могли погубить всё живое на земле,но это была миролюбивая мощь музыканта и певца.Идеи,что проламывают череп,у гения искусства не возникнут.Был ли Высоцкий гением? Безусловно был.Он был физиологическим гением,его чувства хлещут через край,и мы тонем в звуках его баритона,не слишком задумываясь о чём он поёт и не надо,спасибо и за мощь эмоций.А ведь прекрасный фильм Буслова "Спасибо,что живой" держится лишь на том,что один из карателей  подставил себя,потому что не мог приговорить к смерти фантастически одарённого человека.Всего один,но спас его ещё на год жизни.Почему спас? Да потому,что ложь уже зашла за край,и даже среди карателей нашлись люди,не сумевшие поднять  руку на единственную фантастическую редкость и даже там,где и речи не могло быть о честности,даже там,где человеческое достоинство было только лакомым блюдом для людоедов,даже там не смогли убить его...а ведь было так просто,просто как и всегда и даже ещё проще,не дать ему лекарства и даже стрелять ему в затылок не надо.Такова мощь поэзии души.Но если речь пойдёт о мощи интеллекта в поэзии,то у карателей рука не дрогнет по прежнему,потому что нет у них инструмента для восприятия поэтического ума,нет и людей,понимающих,что этот воздух столь  же необходим...Как же я уцелел,создавая настоящую поэзию?Уже кончились кровавые времена и власть не расстреливала поэтов.Сверху прозвучал приказ,не хотят сотрудничать не надо,но не дождутся публикаций.Замалчивание таланта тоже неплохой способ его убийства.Я видел,как из кожи вон лезли поэты ради признания,как спивались непризнанные или попросту прекращали писать.На это и был расчёт власти.Ну,поквакает какое-то время и заткнётся.Нет же дураков писать бесплатно и вообще против лома нет приёма.Я знал,как опасно приближение к власти,как страшно принять правила их игры и только тем доказать свою причастность к влиянию на умы и души.Но дело в том,что   я и не собирался быть поэтом.Я начинал,как прозаик,тоже абсолютно  непригодный для властей в литературе и быстро это понял,но продолжал писать прозу,как того требовала душа,и меня не могло остановить  ничто.Писать для меня означало жить и дышать.Вот тут-то меня и подстерегла любовь,первая в жизни,я не влюблялся ни в школе,ни в детском саду.А в 26 она м еня настигла.Спасаясь от неё, я стал писать стихи,то есть напишешь какой нибудь вздор и становится легче.Пять лет я мучился этим кошмаром,не придавая стихам никакого значения.Мало ли кто не писал стихов во влюблённом состоянии,и я не исключение,тоже мне поэт.Поэт- это Лермонтов или Шарль Бодлер.Я-то тут при чём?А ни при чём.Но оказалось,что стихи изредка  преследовали меня и ,я вдруг обнаружил,что несколько из них по настоящему  оказались стихами по самому высшему счёту.Ладно,с кем не бывает...Но стихи продолжали приходить сами в виде готовых двух или четырёх строчек,иногда даже завершающих стихотворение,а не начальных.Что ж...пришлось прислушаться к себе и запретить писать плохо.Но стихи складывались так,что изменить в них нельзя было ни строчки,ни слова и получались настоящими стихами.Но и на это я не обратил внимания.И лишь примерно лет через десять обнаружил,что стал настоящим поэтом и  противостоять поэзии души уже не могу.А кому показать свои стихи?У меня не было литературного общества,и люди,которых я знал,были совершенно равнодушны к высокой поэзии.Я хорошо знал,что из себя представляет советская поэзия и, что идти мне с моими стихами в редакции было актом полного слабоумия.Но я чувствовал,что приближение к власти смертельно опасно для настоящего поэта,там нет ничего кроме изощрённого лицемерия и двойных,тройных и четвертных стандартов.Думай,что хочешь,а пиши так,как требует власть.Что мне оставалось? Ничего,кроме самого себя,кроме  надежды расти и становится ещё лучше и только  тем быть для себя интересным.Нескольким приличным людям я почитал кое что из своих стихов и вызвал лишь недоумение- не может быть,что это написал ты,я же тебя знаю,ты такого написать не мог,скажи чьи это стихи и не морочь мне голову.Я откатился ни  с чем.Но нельзя же остаться совсем без признания. Я скоро убедился,что красивые и очень красивые девушки их тех,кто сеютСтрах и Панику среди  мужчин,более чем благосклонны ко мне,и что моя поэзия вызывает у них радость и удивление,что я желанный человек,что я могу звонить ей когда угодно и она бросит всё и примчится в любое время и куда угодно.Они говорили просто- таких людей,Жорж,нет и быть не может,а ты есть и поверить в это легко,потому что ты вот рядом...Они и спасали меня,не требуя взамен ничего,кроме того,что могут видеть и слышать меня ,и мне совсем не обязательно было  читать им новые стихи,спасибо и за те,что есть.Может ли поэт желать большего? Я то видел с какими обезьянами разгуливали так называемые поэты.Видели и они меня с красавицами и подчас  допытывались,где я беру таких красавиц? Везде,отвечал я,и нет такого склада,на котором вы могли бы выписать себе такую роскошь.Они были удивительными уже хотя бы потому,что интуитивно понимали,что удержать такого поэта  они не смогут и не пытались сделать из меня мужа или хотя бы  постоянного любовника.Я был для них чудом,но ещё большим чудом были они  для меня.Их было немного в моей жизни,не более тридцати,но это были шедевры природы,и я не требовал от красавицы ничего более того,что могу видеть её хотя бы иногда и вся ярость и злоба мира для меня уже не была  так страшна.Я и до сих уверен,что большей награды, чем внимание волшебно красивой юной женщины для настоящего поэта нет.Ещё раз повторяю,я видел советских поэтов с их дамами и понимаю,почему они так бездарно писали.У Пушкина было чуть ли не пятьсот романов,что говорит лишь о половой неразборчивости,что называется числом поболее ,ценою подешевле.Но даже в изолгавшейся вконец стране юные красавицы до двадцати лет сохраняли способность отзываться на настоящую поэзию и тем самым поддерживать её.Бездарные поэты,а я видел это,панически боялись юных красавиц.Стоит ли удивляться ущербности их творений?Красавица- это маленькое совершенство природы и, не ощущая в себе признаков совершенства,поэты опасались даже приблизится к совершенству природы.Что могли они предъявить ей?Свои успехи? Но их надо предъявлять продажной женщине,а,как говорил Ремарк,среди женщин ни разу не спавших с мужчиной,гораздо большие проституток чем среди шлюх,я уж не говорю о замужних.И это не только медицинская,это эстетическая правда.Женщине надо предъявлять свои успехи.И тут уж точно,каков успех, такова и женщина.А юной красавице не надо предъявлять своих успехов,ей надо предъявить себя.На голос совершенства,живущего  во мне,прекрасные творения природы отзывались самым чистым звуком.Я по ним проверял свою поэзию и не ошибся.Не надо было иметь пятьсот юбок.Хватило  и тридцати с небольшим,но эту цифру считаю гигантской удачей человека и поэта.Они и сейчас стоят у меня перед глазами столь же юными,как и были.Писал ли я для красавиц,желая понравится им? Нет.Да они не простили бы мне этого ,ни одна из них не поверила бы мне,что я могу сойти с ума о  любви к ней.Они говорили,не сговариваясь,тебе нужна богиня,чтобы ты влюбился,а мне довольно и того,что могу видеть и слышать тебя.Юное совершенство природы мыслит вне логических и прочих категорий,но мыслит совершенно точно и никакой лестью её не купишь,она знает себе цену и знает,кто сдастся ей на милость,а кто не сдастся,но сдавшихся она презирает,хотя и может выйти замуж за такого безумца,потому что уж лучше раб,чем рабовладелец,а там...посмотрим.Они и были   поэзией в моей жизни,потому что купить их или обмануть было невозможно.Время их человеческого совершенства очень коротко,но это подлинное совершенство.Они не отличали меня от лучших поэтов прошлого,хотя могли и  не знать их стихов.Несколько провокационных проверок на предмет их безошибочности суждений о подлинности поэзии убедили меня,их не проведёшь на дешёвке,даже если это я читаю им вслух,как своё,они мгновенно реагировали чуть ли не криком-не надо! Это очень плохие стихи,Жорж,это недостойно тебя,выбрось эту дрянь и никому не показывай.Вся профессура мира и все рецензенты могут удавится от зависти к их пленительной мудрости и безошибочности вкуса.Вот так,уважаемые поэты.Вы можете проверить себя,читая свои творения совершенным творениям природы.Правда,теперь,я полагаю,что они должны быть младше двадцати лет,а,возможно,и младше восемнадцати,время не стоит на месте  ,учитывая продажность как массовое  явление.Но юные красавицы вас не подведут и будут вернейшими  критиками ваших творений.И не надо  бегать по редакциям и унижаться перед критиками.Вы поймёте чего стоите не в денежном эквиваленте,а в высшем поэтическом.Что делать поэтессам,я не знаю.Я не встречал женских стихов высшего полёта и все женские стихи для меня поэзия десятого сорта,хотя уже второй звучит унизительно для поэзии.Дело в том,что поэт это одновременно и мужчина и женщина,а вот если женщина пишет стихи,то она ещё и мужчина,а это уж на любителя осетрины третьей свежести.Интернет будет совершенствоваться и будут меняться ценители поэзии,возможно,в лучшую сторону,и, возможно, всё же кто-то догадается  создать страницу лучших из лучших поэтовКто же догадается сколотить сборную мира всех времён,поскольку над поэзией время не властно?Я это сделал в своей трагедии" Корабль дураков",собрав на корабле любимых мною поэтов от Катулла до Лермонтова.Возможно кто-то прибавит туда и других мастеров в своих оценках  для читателей интернета.Но планку опускать нельзя,иначе можно бестрепетно включать в сборную и весь миллион  соискателей внимания.Но обязан сказать,что появились прозаики с мощной поэтической тканью своей прозы, и первым здесь является американец 19 века Герман Меллвил,писавший вполне обычные стихи, но в "Моби Дике" достигшем необычайной силы выразительности текста и это поэзия высшего класса.Это и Ремарк и Уоррен,это гений Виктор Рид и безумно редкая человеческая личность доктор Аксель Мунте с его шедевром " Легенда  о Сан Микеле"а уж поэтическая  мощь Гоголя ставит его в ряд лучших поэтов навсегда,как поэтичны и лучшие сказки Ганса Кристиана Андерсена,написавшего чуть ли не пятнадцать книжек никчемных стишков...Смешно сказать,но даже и самые выдающиеся писатели могли жестоко ошибаться на свой счёт.Так Сервантес с  его заурядной поэзией объявил себя королём поэтов всех времён.Ничего не поделаешь,обратной стороной гения всегда будет его тупость.Увы,ушли колоссы прозы и после смерти Ремарка,Моэма,Синклера Льюиса с его шедевром  "  Э рроусмит",Экзюпери с его"Маленьким принцем",Виктора Рида с его"Леопардом" и доктора Мунте , никто не пришёл на смену.Великая проза замерла в ожидании гения,но можно не сомневаться он придёт,не может не прийти.И миллион бездарных поэтов в интернете вряд ли уменьшится,скорее их станет больше и больше и никто и ничто не остановит движение к свободе духа,даже нашествие  скучных и никчемных существ.Смерть настоящей критики,а настоящий критик такая же редкость,как и огромный талант писателя или поэта,так вот без появления такого критика невозможно появление огромного таланта в литературе.Искусство нуждается в защите  и без этой защиты станут погибать даже самые редкие таланты.Как и в музыке без слушателя нет Моцарта и Бетховена,так и в поэзии нет поэта без читателей,за редчайшим исключением,так я был поэтом без читателей очень долго и поэтому поэта в общественном смысле не получилось,хотя сам поэт уцелел.Мы можем только предполагать,что где-то есть непризнанный гений поэзии,но не прочитав его,мы остаёмся в дураках при миллионе доступных нам рифмоплётов.Кто-то скажет,да хрен с ним графоманом,пусть себе развлекается как умеет,лишь бы не крал и не убивал, и  не    злодействовал.Невинное же дело-стишки. Увы,это опасное заблуждение,это уход миллиона людей в откровенный идиотизм и что-то или кто-то должен встать на защиту несчастных.Я знал немало графоманов  ещё  при прежней власти,это всё были люди,трогательно нуждающиеся во внимании к ним .К тому же это было время жестокого преследования инакомыслящих и графоманы   "доставали" лишь редакции,где их бред вообще не читали и поэтому графомания не могла расти и развиваться.Это всё были жалкие существа,не понимающие законов борьбы за выживания в литературной среде,и их было не так уж много,сравнительно немного...А сегодня им,несчастным дуракам предоставлена гигантская сцена,и они ринулись на сцену,полагая,что будут замечены и оценены.Это у них есть-и сцена и внимания к ним...но такими же несчастными и никчемными авторами,как они сами и разве это не издевательство над ними?И я не лучше,я пытаюсь докричаться до них.Но разве они меня услышат?Разве поверят?Да я в их глазах ничего не стою,даже если и прочтут моё горестное послание к ним,они посмеются надо мной и не поверят ни одному моему слову.Тоже  мне учитель жизни...Да пошёл бы он...куда подальше,потому  что вдруг да предложат ему издать книжку...Так мне некий прохвост предложил издать мою книжку...в Канаде и даже заплатить по десять центов за экземпляр.В Канаде!   Всё равно,что на Луне.Я задал ему  простой вопрос,где он возьмёт читателей...в Канаде?Он бесследно исчез,благодетель мой,но вывод я сделал,значит,кто-то всё же читает и даже предлагает...Я легко выяснил,что издатель этот сам является автором и издаёт в Канаде свои книги одну за другой,но НИКТО ИХ НЕ ПОКУПАЕТ!Более того,он сам бесстыдно рассказал об этом некоему корреспондентуТВ и тем самым попал на телеэкран.Оказалось,что  он вполне успешный деловой человек  без проблем...и почему бы не порезвится на ниве поэзии...деньги,слава богу,есть.Ну вот и деньги есть,а книг не покупают.Дело в том,что у него нет денег нет на рекламу,которая стоит огромных денег.Настоящая поэзия безжалостна до жестокости.Никто,при виде  скрипача,не хватается за скрипку,чтобы вылезти на сцену и показать себя...скрипачом.Никто не бежит занять место дирижёра симфонического оркестра,а всей работы у дирижёра размахивать руками,тоже мне работа...да и я так смогу...И не выскочишь на сцену вместо оперного пеца,всё же голос какой никакой надо иметь.И вместо скульптора никто не начнёт лепить хотя бы бюст,это же уметь надо.Но поэзия,самое беззащитное из искусств и кто только не оскорбляет её,и графоманы в этом деле не первые люди.Графоманы подобно крысам идут за флейтистом и тонут...если он уводит их в озеро. Конечно же труднее всего писать о поэзии,потому что о великой поэзии просто и не надо писать,её надо представить читателю и скромно удалится,но ведь пишут,к сожалению даже толстые книги,а в этих книгах нет и не может быть раскрытия тайны гения,это обычный паразитизм на великом имени как будто бы автор этой книги и сам приобщается к величию,не о семечках пишет и не о трамвайном движении на деревне.Это же была целая индустрия оболванивания простака читателя и академики плодились как кролики, а уж  кандидаты и профессора без счёта и несчастные студенты заучивали эти бредни и сдавали экзамены.Сложился даже язык у критики и стал он ничем не лучше блатного жаргона с малопонятными  словами и терминами вроде " первичный эйдос или расчленённый конгломерат" и чего только не напридумали болтуны о структуральном анализе,модернизме и постмодернизме и прочем вздоре,не имеющем к настоящей поэзии никакого отношения.Делается это просто до одурения.Собирается группа бездарных поэтов и объявляет себя молодыми гениями,а критика радостно подхватывает начинание и пишет о прохвостах,как о новаторах.И все при деле,акмеизм,имажинизм,дадаизм и нет числа измам и нет числа паразитам и откровенным болванам,но с претензиями на учёность и значимость их позорного дела,в котором нет ничего кроме пустословия с важным видом.Недавно листал толстенную книгу,якобы разоблачающую раздутую славу некоей поэтессы при СССР.И сама поэтесса не стоит медного гроша и стихи её не более чем мелочный отчёт о пустой жизни,но пузатая книга в которой текста больше,чем у самой поэтессы,  якобы разоблачает натуру лживую и лицемерную до отвращения,так вот эта книга не разоблачает ничтожную даму,а,напротив,возвеличивает ничтожество ещё больше.Уж если о ней пишут такие толстые книги,то стало быть и не такая уж она дура.О дуре-то что говорить? Дура и есть  дура,вот и весь сказ,а тут чуть ли не семьсот страниц,а вдогонку и ещё книга на пятьсот страниц.Это о чём базар,граждане?О пустышке и лгунье? Э,нет,совсем нет.Дама-то была в фаворе у властей и прожила безбедно и была под старость обласкана едва ли не мировой дутой известностью и деньгами...Возьмёт графоман в руки стихи этой дуры и подумает,а чо и я так смогу.Пусть и обо мне потом так напишут. Чудовищная пропаганда откровенного слобоумия,ничтожного талантишки делает своё чёрное дело и графоман наливается кровью.Я ИМ ПОКАЖУ ПОЭЗИЮ!И ведь показывает.И ведь не виноват,бедолага,он ведь за что купил,за то и продаёт,как тот еврей,что торговал варёными яйцами по рублю за десяток,а покупал их тоже по рублю за десяток.А смысл? А вот во первых навар остаётся,а во вторых при  деле...Вот так и графоманы все при деле,навар-то остаётся....