Зазеркалье

Я без ума от фраз, которых, предельно не хватало милой,
любви с приветом, как некстати, укромной, скрытой, недобитой,
с избытком сласти на речах, утопленной в сатиры язве,
где каждый проданный эпитет испачкан в безграничной страсти.

Как неудобно выживать, а не стремиться веря в чудо,
посуда вдрызг и взгляд твой страшен, во мне есть - ты, и я простужен,
цветы багровые заляпав гемоглобином без флюидов,
как можно жить без сердца снова,
когда надежда не добита?...

Как можно быть таким пустым, что стыдно даже взгляд примерять,
на той, что мне отказ отдаст, как честь отбросу на потере.

Быть нигилистом словно тень и в гадстве real зазеркалья,
как айсберг подымать все то, что есть во мне, все то что ясно,
без холки ценника рентгена, что всем дает одну лишь зависть,
я выжил только потому, что стал ценить себя, на радость,
своим успехам и любимой, что есть со мной, мой стержень, стимул,
и ее имя, это - Faust, арийской крови помесь вида,
убийственной для всех и вся, но только для меня ранимой,
душой испачканной прощеньем, за то, что в строках не забыто.