Метая молнии в собственную смерть

В белое небо налили вино,
И растекаются красные пятна.
Вскрыли замки в вязаном казино,
И перестали показывать внятно.

Метая молнии в серую смерть,
Убедись: а пошатнёшь её ты твердь?
Думай, как седые годы вернуть,
Всё равно поцелует тебя она в грудь.

Теперь можешь бить тех, кто сделали больно,
Если будет тебе от того вдруг спокойно.
Но сможешь дойти до этого дня?
А потом без эмоций смотреть на меня?

Не задавайте вопрос "за что получили?"
Сами же знаете, что всё заслужили.
Хотите другое? Исправить делами?
Вернётесь в ту жизнь, что ненавидели сами?
Вернётесь к тем, кто тлели и ждали?
Кто вам показался химерой обманной,
Такой надоевшей, но такой желанной?
А кем бы вы стали?
Вы бы снова устали
От возвращений прямой беспрестанной,
От ошибок, в которые снова попали.

Поэтому ждите там же, где встали.
Решайте, что и как вы б себе написали.
Думайте, что б отдали, или что себе взяли.
А кем бы вы стали?