Лето, которое не пришло

     Проживаешь лето, которое не пришло.
     Любишь женщину, которая не с тобой.
     «Знаешь», что если бы всё было как-то вот эдак, то тогда бы ты бы этим летом… Ух!...
     А если бы нечто было где-то вот здесь, то ты бы с этой женщиной… Молчать, поручик...
     Говоришь себе, что любишь конкретную вот ЭТУ. ЕЙ говоришь то же самое. Врешь, как сивый мерин. Обоим.
     Потому что ты юзаешь воспоминания о женщине, которая была с тобой где-то, и мечты о женщине, которая будет когда-то.  И та, и другая, они обе - не ОНА.
     ЭТА САМАЯ потому таковой и является, что СЕЙЧАС она не ЗДЕСЬ. Ты изменяешь ЕЙ, единственной, с теми, которые были/будут с тобой НЕ ЗДЕСЬ, точно так же, как и с теми, которые здесь, но были/будут с тобой НЕ СЕЙЧАС. Даже, если ты делаешь вид, что думаешь при этом именно о НЕЙ.
     И лишь ОНА, единственная твоя царица, может позволить себе быть не СЕЙЧАС и НЕ ЗДЕСЬ одновременно.
     Истинно говорю вам, что любя ЕЁ, любишь всё, что связано с ней. В том числе и то, как ЕЁ ЗДЕСЬ-и-СЕЙЧАС отражается на тебе - даже это одиночество и пустоту, которые ОНА оставляет, уходя. Аминь.
     И если ты любишь не то, чем она является СЕЙЧАС, то ты любишь что-то другое. Не ЕЁ. А что же? Свои воспоминания и грёзы? Достойно ли это зрелого здорового мужчины? Как-то оно…
     Вторгаясь грубым тупым бревном своих воспоминаний и грёз в тончайшую живую ткань бытия, ты превращаешь неосязаемое и неуловимое ЗДЕСЬ–и-СЕЙЧАС в липкую тягучую паутину ГДЕ-ТО-и-КОГДА-ТО, которая обязательно станет непреодолимой стеной-пропастью НИГДЕ-и-НИКОГДА.
     Такой вот факт тебе на лицо. И флаг этот тебе в руки.