А после...

А после склизко-пасмурный апрель
Взыграет в паутине водостока
На струнах духа,тех,которые теперь
Мерцают от любого шороха и вздоха.

И там, в прозрачной синеве всех луж,
Как будто пролитых украдкой в мае,
Забыв о времени ушедшем жутких стуж
В реальности мы душу и сознание ломали.

Терзание сердец, запечатленных в
Негативе, а после - глянцевых
И хрупких фотографиях, уже, увы
Не встретится на жизни станциях.

Мы знали. Знаем,будем знать, наверное
Про черно-белую картину,как февраль
Засыпавший снегами весь асфальт вселенной,
Что виден нам из тусклого окна. Как жаль.
Мы никогда не будем первыми... наверно.
Первопроходцам ведь своя печаль.
И радость. И внушительное горе,
Которое вдруг свалится нежданно,
Как тот конверт,такой уж долгожданный
С заветной строчкой столь желанной,
Что хочется налить по 200 грамм в стаканы,
Махнуть рукой на все, сказать "Ну, будем жить!",
Глотая залпом горе и молитвы боль.
С чистейшей совестью другой стакан налить...
И знать: мы в этой пьесе жизни
еще
сыграем
роль.
Мы жили.
И живем.
И будем жить.