Ночь марширует в голове
тысячами,
Проводя пальцами по лезвию горизонта.
Полумертвая от холода тишина,
И птицы наготове -
А я не годен, я тухлая осетрина,
И даже тучи пожалели на меня свинца.
Не годен - в этом есть что-то детское,
И родина, мать ее, нас, негодников бережет,
А песни поет - о негодяях.
И ночь уходит все так же молча,
А мне снится в ярком январском небе
Разрывной шиповник,
Где я, неприлично живой и нужный,
Марширую мысленно по разбитной
молодице-дороге
К дому,
Я возвращаюсь к себе.
Не
© Copyright: Лила Перегуда, 2014
Свидетельство о публикации №114080409803
Свидетельство о публикации №114080409803
Рецензии