Нас не слышат на том берегу,
Где росли мы по локоть в снегу
И по счастью не знали, что лгут
Наши органы чувств.
В наступающих сумерках нет
Ничего от растраченных лет:
Лёгкий шорох вечерних газет
Или ветром взволнованный куст.
В этом гаме сухих перехлестов
Есть протест против кризиса роста,
Но с пороком бороться непросто,
Если сам от природы кургуз.
Только ветер теперь единит
Мозг с талантами аонид
Увеличивать тяжесть обид.
Впрочем, берег по-прежнему пуст.
Пение на ветру
© Copyright: Егор Картавин, 2014
Свидетельство о публикации №114080400718
Свидетельство о публикации №114080400718
Рецензии