Сто лет назад...

     Променять ни на что не смогу
     Ваших глаз поднебесную просинь.
     И навечно я буду в долгу
     Ваших рук обронивших простынь…
     Поцелуя в ту майскую ночь,
     Роя лунных лучей в чащобе, -
     Ту безумную обморочь
     Даже время не в силах угробить…
          В.С.

Сто лет назад, в тот день погожий …
Боюсь метафорой расхожей твой слух смутить.
И может зря тревожить память того дня
Сейчас, когда всё зыбко, сложно
И разобраться невозможно в себе самой.
  Но вспомни всё же:
  Мы юны, чисты и моложе
  На двадцать лет плюс два. Тогда
  В сентябрь семнадцатого дня
  Обоим нам по девятнадцать,
  Как сыну нашему теперь.
  Тот миг в груди живёт досель –
  Любовь открыто рвётся в дверь.
  (Не тайно, крадучась, в окно,
  Как много лет спустя, потом).
В тот день, иль вечер, может в ночь…
И память тщетно напрягая, себе я не могу помочь
Восстановить всё то, что было до той минуты.
Где гуляли, что говорили, иль молчали -
Всё захлебнулось в море чувств тобой рождённым.
  Не боюсь тебе признаться, что едва ли
  Порыв ответный был в начале
  Таким же честным. Он пришёл
  Скорей рассудком, чем душой.
Но жребий брошен, семя пало,
Росло, страдало, погибало
И расцвело могучим цветом, -
Боготворю тебя за это.
  За чувство, что во мне ты породила:
  ЛЮБИТЬ ТЕБЯ.
  А не за то, что ты меня любила.
  Прошло оно сквозь бури и ненастья,
  В нём горечь моих мук и радость счастья.
  (И всё же, что греха таить,
  Хочу тобой любимым быть).
Сентябрь не май – пора любви.
Сентябрь, сентябрь заговори,
Ответь, ужели осень
Готова в грязь, под ноги бросить
Цветы, что выросли? Что зелень опадёт,
Что мороз в зародыше росток убьёт?
Что было всё предрешено ещё тогда?
Нет, не хочу, не может быть, не будет, никогда!
  Сто лет назад, в тот день погожий…
  Твой первый поцелуй.
  И что же теперь?
  Кто постучит во взломанную дверь?