июль

ти­хие пес­ча­ные ло­вуш­ки и стри­женые лу­жай­ки, хол­мы и блед­ная, об­ду­ва­емая вет­ра­ми тра­ва, ох­ва­тыва­ющая зем­лю до го­ризон­та. место, где мне комфортно и слова "мне нет оправдания" не посещают так часто, что внешне беспечна, но сердце выстукивает румбу в груди.

разве в этом потоке сорванных с календаря листов нет тех, что подчеркнуты красным?
разве небо, покрытое грозными тучами, не сулит дождь под утро прекрасное?
разве ветер не шепчет прерывисто о море, чьи волны смывают воспоминания?
разве завтра, что не наступит никогда, бывает хуже, чем фраза "любовь на расстоянии"?

сижу за книгой на скамье в парковом ансамбле, где люди рассказывают вымышленные истории героев фильма из Голливуда, любовники шепчут друг другу признания в любви, возникшей буквально из ниоткуда.
что делать если ты из тех, чье сердце постоянно выстукивает румбу,
а яд неспешно циркулирует в крови?

мой разум занят мыслями о парне, что живет своей мечтой,
а пальцы сжимают письмо, где косым почерком выведена фраза "ментально с тобой".