Век двенадцатый давно. На дворе, увы...

Век двенадцатый давно. На дворе, увы, темно.
Не взошёл ещё рассвет – ренессанса яркий свет.
Но вот письменность была. То  ЛЮБОВЬ  своё взяла.
Не могла природа ждать, свои чувства обуздать.
И в себе носить тайком, а писала угольком
жиром мелом молоком. Пальцем тросточкой пером.
Азиат араб индус, подобрав письмо на вкус,
а к нему и инструмент наносил на пергамент.
Сокровенный идеал: панегирик мадригал.
Ну, так вот и мы славяне помоложе, чем римляне.
И по той простой причине щепою при лучине
со слезами до крови мыкали азы любви.
Подавив в себе все чувства, стлали на алтарь искусства
невзирая на обет родовой менталитет.
Били посохом иль лбом челобитную о том.
Не пропали даром муки. Постигали мы науки.
Не щадя живота жгли, чтобы к вам слова дошли.
Игоревых неудач. Ярославны скорбный плач.
Так в ладу с любовью жили. Рюрики руководили.
Мать честная – простота! Любо глянуть – лепота!
Вот что письменность дала иль ЛЮБОВЬ  своё взяла?