Я люблю. Это уже не стихи,
а всполохи, порох и судороги.
Надо бы вызвать экологов,
но дорого. А дорога не пройдена.
Власяница не колется.
Предательское онемение.
Мгновения остались за именем,
сомнения – в пламени.
Но это агония уже не моя,
а кто-то другой борется.
Наверное, лето меня доконает,
оно ныряет мне в душу,
как будто бы в ней убиты все нервы.
Слева докучливый мистер
намекает на выстрел, обещает помощь.
Целый день жду полночь. Напрасно.
Каждый раз часы показывают время рассвета.
Как и писал, меня потеряет лето за облаками,
за бликами, за балками, в долинах.
Это долгое лето, неинтересное.
Время в нём не моё, время – местное.
Мне сложно понимать его цифры,
Как и ему, разбираться в скомканных строчках.
Здесь просится точка. Тут её самое место.
Дальше – Престо!
Я люблю. Это уже не стихи...
© Copyright: Олег Гетьманцев, 2014
Свидетельство о публикации №114080309733
Свидетельство о публикации №114080309733
Рецензии