В память об одесситах, сожжённых заживо

Прекрасный вечер, нежный как любовь,
Коснулся  губ моих дыханьем моря…
Вечерний бриз, с листвой деревьев, спорят,
Их тихий шёпот слышен вновь и вновь.

Все ждут концерта, так же, как и я.
Вечерний парк стал сценой для артистов.
Чу!.. Первой скрипки голос очень чистый…
Ещё, ещё… их целая семья!

Самих артистов, в общем, не видать,
Они укрылись в травах, под листами,
И шевелят там лапками, крылами,
Рождая музыку – для сердца благодать.

Затихли листья, ветер не шуршит,
Морской накат бесшумно лижет камни…
О чём же музыка? О чувстве очень давнем,
О нежности – бальзаме для души.

Она рисует звёзды и миры,
И нас – людей, летающих меж ними…
Ах, если бы мы стали вдруг другими,
Крылатыми - какими быть должны!

Но что это? Звучит небесный гром,
Или же эхо взрывов с Украины?
Мы не летаем потому, что винны
В убийствах, войнах, сеем смерть кругом.

От этой мысли стало горько мне,
Тихонько встал с насиженного камня,
Шагал и думал о смертях недавних,
Об одесситах, уничтоженных в огне.

Ночные скрипки продолжали волновать
Листву деревьев, ветер-бриз и звёзды,
Прислушивались к нежности их розы…
А я хотел от боли убежать!..