В людях нет воздуха.
Их северные зрачки,
Смотрящие без отдыха,
Разрывают мир на куски.
Пространство как северный календарь,
На дворе вечный январь,
Холод и тихое сумасшествие.
Я в тайне режу себе руки воздухом-лезвием.
Я удивляюсь. Где я беру этот воздух?
Наверное, он родом из детства,
Ведь вернуться в него никогда не поздно,
Там всегда найдётся для меня место.
А в жизни больной и суровой
Можно лишь сломить любого,
Детство похоже на слово - ковёр-самолёт,
Не всякий волшебник возьмёт тебя в свой полёт.
Жди тихо-смиренно небесного рейса,
Волшебник не носит ни шляпу, ни пейсы,
Волшебник ни дядя с густой бородой,
Он кто-то Другой...
03.08.14 в 11:27
В людях нет воздуха
© Copyright: Элен Дорфман, 2014
Свидетельство о публикации №114080308141
Свидетельство о публикации №114080308141
Рецензии