Глаза мои высохли - возможно, оттого, что долго не плакали,
возможно - оттого, что плакали слишком долго.
От перемены цвета неба в поле маковом
любовь обретает созревание половое.
И багряный закат не нуждается в дополнениях.
Это не цвет ее губ, а кровь на простынях.
Так зачем же в sanctum sanctorum ворваться посмели мы,
и уткнуться в поле не взглядом, а головою?
И в котором бочонке наше питье разлито?
Я так молодо-стар, что хочу сражаться без бою.
Отчего же ты терпишь мои парадоксы, Бригитта,
вместо французского учишься волчьему вою?
Я не Эрнст, Элизабет, мне раскаянье не поможет,
ни мне, ни тебе не поможет прощение, Роза,
и твое, княжна Мэри, твое царское, светлое ложе -
на усыпальницу глаз моих не похоже.
Посвящается печориным и прочим несчастным октавам
Исповедь сына не нашего времени
© Copyright: Александр Бредихин, 2014
Свидетельство о публикации №114080308132
Свидетельство о публикации №114080308132
Рецензии