Mixer

           Осадный Донецк сейчас напоминает фильм ужасов – о безлюдных, вымерших городах после глобальной катастрофы… На улицах, обычно оживленных, встретишь от силы десяток человек – утром, по дороге на рынок. К вечеру все пустеет, часа до 9 иногда еще можно погулять возле дома, потом начинаются канонады. Кажется, все оставшиеся знаем друг друга в лицо…

Детская площадка – брошенный рай:
Чей-то совок да забытые тапки.
Хочешь – иди на качели, хочешь – в песочнице играй.
Некому подумать: -- Чокнулась бабка!

В мире опасно и одиноко.
На темный дом невольно взгляд бросишь:
В девятиэтажке светящихся окон –
Штук восемь.

И нет зарубок этих печальней.
Домами окрестными все сдружились:
С оставшимися мы не просто однополчане –
Как будто во взводе одном служили.
               
                ***
Кто-то украл мирной жизни ключи.
Сосед возвратился с фронта. Молчит.
               
                ***
А в серце рассудок от чувств пухнет,
Не в силах вместить этот объем.
И черное небо вот-вот рухнет:
-- Стреляй! Иначе убьем!

Боишься. И сходишь с ума поневоле.
И мыслей, как пчел – рои.
Ведь в мирном и чистом пшеничном поле
Нас сделали убийцами – своих!

Нас старших учили слушать с пеленок.
Мы лишнего можем хватить через край.
-- Но там мои жена и ребенок!
-- Стреляй!!!

Командир, говорят, на расправу быстрый.
И молишься тупо: -- Господи, прости!..
Зарядка. Зажатые уши. Выстрел.
Мир почернел и затих…
               
                ***
Мы знаем другу друга, читаем по лицам
Безумных ночей под обстрелами эхо.
Безлюднеет улица. Только молиться.
И эти уехали…

Из памяти вытравим повесть печальную,
Как  в странной войне выживая, дружили.
Но встретимся взглядами.
Если случайно
Останемся
Живы.

PS: Пусть эти несовершенные стихи останутся -- свидетельствами преступления против своего народа тех, кто затеял эту войну.