Подушка и простынь. Весь город, пропитанный по'том.
Солёные сны, словно слёзы,
струятся с волос,
Шипят, испаряясь с бетона... Вся
жизнь - парадокс...
Твой мир в перекрестье прицела
прекрасен до рвоты!
Залипнув в июльские будни, не
думаю, - внемлю.
Усыпан героями скомканый лик
тротуаров.
Минорная нота. И крылья
последних Икаров
Пылающим воском целуют
иссохшую землю.
Прильнёт удушающий полдень к расплавленным крышам,
Ты спрячешь под скатертью нервно дрожащие руки.
Синдром Анны Франк. Что за нонсенс? К Причалу Разлуки
Стремительно мчит твоя Яхта Любви, чтобы выжить.
А скрюченный мир в перекрестье прицела до рвоты
Прекрасен. Он жив для тебя до тех пор, пока помнишь о нём...
Но что мне до чувств этим
испепеляющим днём...
Какой моветон - полагать, будто
можно исправить хоть что-то...
Зной
© Copyright: Женька Метелькина, 2014
Свидетельство о публикации №114080306133
Свидетельство о публикации №114080306133
Рецензии