И только когда беда,
А руки тянутся к рюмке,
Пытаясь разум предать,
Верша над сознаньем трюки,
Ты вдруг понимаешь: кто
Близки на серьезной ноте.
Исчезли ненужных сто,
Зависнув на той банкноте...
Ты выдохни, и начни
Игру свою снова, Мастер!
Судьбу ведь не уточнить,
Но изменить - в нашей власти.
Я снова молюсь Тебе.
Все пыль пред Твоим Распятьем.
Мой маленький ждет Тибет,
Намоленный горьким счастьем.
Моя Оборона
© Copyright: Виктор Денисов, 2014
Свидетельство о публикации №114080304657
Свидетельство о публикации №114080304657
Рецензии