К лирикам

Август заплакал беззвучным дождём.
Разве для горя  был август рождён?
Разве Природа, как нежная мать,
стала б для горя ребёнка рожать?

Чёрное лето пожарищ и войн
зАстило дымом простор голубой.
Чёрная смута  в душе и вовне...
...гаснет закат на кровавой волне.

И непонятно,  к худУ ли, к добру
дождик, что нынче прошёл поутрУ.
Капельки - слёзы, из тучи летя,
может, утешат и мать, и дитя,

тех, что покинули дом свой и кров?
может быть, смоют и ужас, и кровь
с лиц и  с асфальтовых глыб площадей?
и образумят безумных людей? 

Снова встаёт огнеликий рассвет,
песню любви не напишет поэт,
если провидит сполОхи зарниц,
стаи летящих испуганных птиц,

если  провидит, что  чёрное Зло
жёстким осотом на поле взошло,
в кровь разрезая и  души, и быт.
Что же нам делать, и как же нам быть?

Нужно отбросить лукавую блажь,
снова к штыку приравнять карандаш,
Если ружья не удержит рука,
пусть карандаш будет вместо штыка.

Праведный гнев и горящий глагол
так же разЯт, как рапиры укол.
Вот потому-то  бессонный поэт
нынче не пишет любовный сонет.

3 августа 2014