Две строки, написанные во сне

Сегодня сочинил стихи я ночью.
Во сне родились строки без труда,
Да и сюжет я сна запомнил точно.
Давно так ясно снов я не видал.

И музыка запомнилась, и лица.
…В кругу друзей, в руках у нас вино,
Она, смеясь, среди других кружится,
Как в неизвестном красочном кино.

Я в стороне, в удобном старом кресле.
Любуясь ею, с лёгкостью пишу.
Меня зовут, я ж остаюсь на месте
И присоединиться не спешу.

Когда б еще так выливались строки,
И кресло я на месте вновь найду ль?
Здесь сон, я понимал, и сон глубокий,
Январь ведь ныне, а во сне июль…

Но кто-то, постучав, прервал веселье.
Открыли дверь, за дверью никого.
Потом туман мгновенный всё рассеял,
А я проснулся, не хотя того.

Лишь две строки запомнились при этом,
Хоть что-то родилось в ночи не зря:
«Люблю её – она закат поэта,
Последняя вечерняя заря».

О чем я думал, написав такое?
Склонил покорно дерзкую главу.
Сей приговор, подписанный строкою,
Мне вовсе непонятен наяву.

Что - строки? Разочарованье новью?
Любовь не может рифму погубить,
Поэзия ведь рождена любовью,
Им друг без друга мига не пробыть.

Да, может быть последней эта зорька.
В её лучах я изменю свой путь,
Но больше никогда я должен только
На небо в час вечерний не взглянуть.

И сон, и в нём увиденный мной вечер
Вдруг оживут. О, как я буду рад!
И вот тогда я буду бесконечно
Описывать единственный закат.

Эпиграф пусть один всегда при этом,
Лишь эти строки вспомнил я не зря:
«Люблю её – она рассвет поэта,
Последняя вечерняя заря.
1982.