Старец

- Салам алейхем! Здравствуй, аксакал!
Не знаю, как по имени зовёшься.
Я из Москвы, представь себе, «скакал»
Взглянуть, что тут к чему, как ты живёшь здесь.

Молчит старик. На вид не спит едва,
Лишь чётками постукивает мерно,
И простынёй укрытая глава
Кивает – в такт речам моим, наверно.

- Скажи, мудрец, как мне попасть в Дамаск?
По этой запылённой ли дороге?
Старик опять кивнул, мол, в добрый час.
Кивок был убедительный и строгий.

Но что-то сомневаться вдруг я стал.
- Скажи, а как до Босры мне добраться?
Туда? Как в прошлый раз я показал.
И он опять кивнул, поверьте, братцы.

- Ну, чудеса, старик, ты пошутил?
Кивнул из-под простынки мудрый отче.
- Быть может, хочешь, чтоб я заплатил?
Ты глянь, опять кивает, значит, хочет.

Кто, всё же, терпеливее из нас?
Две лиры кинул я и снова к бою.
- Какой, скажи мне, старец, нынче час?
Ответ был «да» склонённой головою.

- Скажи мне, ты вопросы понял все?
Какой язык ты знаешь всех искусней?
Do you speak english? Parle vous francais?
Да? Оба знает? 
- А слабо по-русски?

Опять кивнул, Тогда спросил я впрок.
- А может, ты глухонемой, бедняга?
И снова «да». Вот это диалог!
О, вытерпит ли это всё бумага!

Он на любой вопрос в ответ кивал.
И как не уставала только шея.
- Тогда прощай, - я крикнул, - аксакал!
И он кивнул, мол, будь здоров, пришелец.
1981. г. Дамаск.