А мимо плывут чьи-то белые яхты

Не в заботах, не в бедах теперь, не в боях, не в делах ты,
И осталось мечтам доживать всего несколько лет.
Молча смотришь, как мимо плывут чьи-то белые яхты,
Оставляя на море дрожащий и тонущий след.

Ты не знаешь, откуда она – эта белая стая,
Где гнездо у неё и насколько велик переплёт,
И солёные брызги прибоя привычно глотая,
Помнишь ты, что тебя здесь никто не зовёт и не ждёт.

Ощущаешь горячие камни намытого пляжа,
Для которых уже всё равно, что закат, что рассвет.
Сам ты тоже ведь что-то намыл..., накопил или нажил,
Только, вот, позади, почему-то, лишь тонущий след.

Ты любил веселиться, мечтал походить на гусара,
Не давал никогда своей грусти себя победить.
А, как вечер, сидишь ты в углу полутёмного бара,
И не любишь за это себя, но не можешь бранить.

Стая белая, ты уплыла и назад не вернёшься,
Улетела искать место то, где светлей и теплей.
Ну, а сам, неужели и завтра опять, как проснёшься,
Выйдешь на берег вновь, ожидая больших кораблей?
1981.