Нам время прощает ошибки,
Нам вечность блаженство сулит,
Нам сердце играет на скрипке
Мелодию солнечных свит,
Мелодию лета и сказки,
Которая льётся вокруг...
Пора отказаться от маски,
Что прячет нас в суетный круг,
Который сжимается к центру
И давит на мозг, как удав...
Софиты зовут нас на сцену,
Что выстлана пледом из трав...
Из трав, что росли на свободе
Средь синих сибирских лесов...
И миф о тех травах в народе
Живёт среди будничных слов...
Средь слов, что рождаются всуе,
Средь слов, что решают дела...
Но ветер восточный их сдует,
Как серую пыль со стола...
Останется сказка о травах,
О той чудотворной весне,
Что травы родила на славу,
Далёкой сибирской стране...
Нам время прощает ошибки...
© Copyright: Владимир Поздин, 2014
Свидетельство о публикации №114080205721
Свидетельство о публикации №114080205721
Рецензии