Посвящение

Мой любимый и искренний Фаберже,
Я пишу, потому что не в силах держать в себе
Эту боль, эти мысли и этот тлен,
Всепоглощающий, он в душе моей.

Я пишу, потому что уж пробил час.
Час расплаты. Он, без прикрас,
Так смешон и убог, Господи боже мой...
И не в силах я совладать с собой.

Я пишу и думаю, почему вдруг
Вся жизнь как ярмо, а судьба как плуг...
Косит смерть ряды бойцов на войне,
Ну, а я больше не в силах держать в себе.

Я пишу... Но от этого легче
Не становится. Так ведь, Старче?
Не становится. Да и как может легче быть,
Если мыслями по бумаге, как в море плыть...

Я держу перо и чернила стекают к ним,
К тем листам, где мой почерк еще любим.
И тобой, и публикой, всеми этими чёртами... Боже мой,
Мне всей жизни не хватит. Легче уйти в запой.

И забыть о тебе, о себе...
Плыть по течению. Правда ведь, Фаберже?
Жизнь? Что есть жизнь, если мыслями правит сплин?
Нажать на курок. И остаться опять один.