Молчание критиков

Молчание     критиков
 
              ***
                Мелькают  образы  бездушные  людей,
                Приличьем  стянутые  маски.
                М. Ю. Лермонтов
               
Где   ты  редактор  Валерий?!
Где  твой  соратник  Писарев?!
Критики  хлипкие  двери,
Вышибли  новые  писари.
Выбили  походя  «каины»,
Створки  червонной  словесности ,
Дщери  огульной  окраины,
Пишут  за  гранью  погрешности.
Бред  полусивой  кобылы,
Эхом  до  неба  возносится … ,
Критики  острые  вилы,
Доками  напрочь  не  носятся .
Вот  и  писатель  Макаров,
Прописью  грешное  сделал --
Славил  букет «солнцедаров» ,
Критику  пеной  уделал.
Вылечил  правды  чесотку,
Плюнув  в  гнездо  графоманов
И  отрицает  он  сходку,
С  музами  возле  каштанов.
Вот  и  Марина   Вадимова,
Стала  посадницей  грозной,
Края  не  видит  родимого,   
В  жизни  газеты  бесслезной.
Бродят  повсюду  Хвалешины,
С  масками  мудрых  Платонов,
Души   у   них     перекошены,
Как  у  расстриг – бесогонов.
Пишут  сыны  демократии,
О  неизбывности   лести.
Вводят  другие  понятия,
О  непреложности  чести.
Пишут  вовсю  либералы,
Пишут  везде  колумнисты,
Текстов  шальные  кораллы,
Необъяснимо ветвисты...
Коля  Барсеткин  измаялся,
Ближние – клоуны  рыжие !
Он бы заблудший покаялся..,
Бесы  мешают  бесстыжие . 
Цели  романщиков  в  моде,
Верстки – словесные  версты …
Драйва  курки  на  взводе,
Если  стрелки  Селиверсты.
Дать  бы  мерила  Прокруста,
Судьям  базарного  мира,
Свалятся в ценах:  капуста,
Горе –- стихи  и  сатира .
Критики! Где Вы сердешные?!
Где  Ваша  воля  и  слава?
Ждут  Вас  романы  потешные,
Стопками  слева  и  справа.

   Бесценное     место
                ***
Пылает  солнце  в  небесах,
Костром  лучистым  негасимым,
И тени  в  лиственных  лесах,
Объяты  маревом  родимым.
Ленивый   зной  не  обожжет,
Мою  надежду   не  простую 
И  дух  мой  совесть  сбережет,
И  радость  жизни  золотую.
В  лесу  под  флейту  суеты ,
Щебечут  птицы  вдохновенно … ,
Как  в  детстве  помыслы  чисты
И  все  привычное  бесценно!

    Сито     творчества
                ***
За столом у писателя в доме,
Говорили   о   каждом   Содоме,
Пили   водку , читали   стихи,
И  чтецам   не   мешали    верхи.
Жизнь  просеяла  творчества ситом,
Всех, кто грезил  о  дне  знаменитом.
Щедрый  день  не нагрянул  с  дарами,
Грянул   век   с   роковыми    ветрами.
Терпят вновь  одиночества страхи,
Волки     дел    и    поэзии     птахи.
Тесно   в   кузове   автомобиля,
Для  духовных  друзей  де  Тревиля.
Шпаги   выбора   и   вдохновенья,
Обнажают     порывов    мгновенья.
Выбирает   творец   не   обузу,
А   поэзии     светлую     музу!
Выбирает  продажный сказитель,
Безобразных   пороков   обитель.
Лишь  невежа  оценщик  всему :
Все  до  лампочки  в  мире  ему .