На день рожденья подарили мне магнит:
Крылатый конь густой, буланой масти,
Расправив крылья, будто бы летит
Туда, где вдохновение и счастье.
Как здорово, наверно, было б жить:
Залез Пегасу на спину и – чудо:
Стих, песня иль поэма, может быть,
Из-под пера родится ниоткуда.
Где сонм переживаний и хлопот,
Где сигарет искуренная масса?
Поэзия сама себе течет
По воле легкокрылого Пегаса.
Но, это только шутка, ни на час
Я в это не поверю, без сомненья.
Пегас стихов не пишет, он для нас
Всего лишь скромный символ вдохновенья.
Или напоминанья: «Ты поэт,
А значит, для тебя ни дня без строчки.
Что до меня, мне просто смысла нет
Быть отпущения козлом. Все понял? Точка».
Пегас на холодильнике трясет,
Пластмассовыми крыльями игриво.
Когда он вдохновенья не несет,
Слетал бы для порядка хоть за пивом.
Пегас
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2014
Свидетельство о публикации №114080203071
Свидетельство о публикации №114080203071
Рецензии
