Сон - это маленькая смерть
Прошли, ушли растрепанные сутки,
Беру псалтырь, коленями- на пол,
Ведь завтра все мы можем не проснуться.
Прости меня, седая тишина,
За все грехи, что я имею слепо.
Я знаю, что не я одна грешна,
Но ссылка эта глупая нелепа.
Прости меня, зеленая трава
Простите люди, звери и деревья,
Я спать ложусь, а значит- я мертва,
Я пью во сне безвременное зелье.
Но утром, Бог даст, снова я проснусь,
Отпраздную я новое рожденье.
Надеюсь, непременно доберусь
Молясь, до настоящего спасенья.
И снова ночь воссела на престол,
Прошли, ушли растрепанные сутки,
Беру псалтырь, коленями- на пол,
Ведь завтра все мы можем не проснуться.
Свидетельство о публикации №114080109674
Санчо Панса:
- Когда я сплю, я не знаю ни страха, ни надежд, ни трудов, ни блаженства.
Спасибо тому, кто изобрел сон. Это единая для всех монета,
это единые весы, равняющие пастуха и короля, дуралея и мудреца.
Одним только плох крепкий сон — говорят, что он очень смахивает на смерть.
Георгий Курганский 16.05.2015 18:37 Заявить о нарушении
Маркова Марина 16.05.2015 21:49 Заявить о нарушении
Георгий Курганский 16.05.2015 22:00 Заявить о нарушении