Трава, промокшая насквозь,
В моей предутренней охапке!
Сегодня спрятать удалось
В ней жизнь твою в осенней шапке.
И краски алые зари
Над городом моим в июле.
И дождь, сходивший в пузыри...
И снег,глотающий пилюли.
И если есть на свете Бог,
Как дух святой,
сошедший в личность,
То ночь моя среди дорог -
Его душа и идентичность.
Трава, промокшая насквозь
© Copyright: Иван Чайка, 2014
Свидетельство о публикации №114080108493
Свидетельство о публикации №114080108493
Рецензии
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.