Общество Мертвых Поэтов

Как много развелось нас таких
поэтов
Но далеко не с большой буквы
Все думают что каждый - исключительный
Уникальный и в одном экземпляре
Все страдают грустят а кто-то и плачет
В своих стихах
И упивается тем что он - особенный

Но как бы вам там не хотелось
Мы похожи что дрянно
Все стихи как под копирку
Без знаков препинания - потому что крутые
Хаотичные столбики - потому что крутые
Слова ни с того ни с сего скачут
Каждое занимает
Новую
Строку

А все это похоже
На общественный носок для дрочки
Ведь продукт этого процесса до безобразия
Одинаков

И вот сейчас читает это какой-нибудь подобный
Автор
И думает
"Ха, что этот идиот понаписал
Нет не правда это
Мои стишки не такие
И я не такой
Автор придурок"
А потом этот Поэт заходит в свой кабинет автора
Открывает произведения
И начинает читать стихи
Например про то
Как небо вскрыло вены
И закатом разлилось по небосводу

Боже
Какие же все типичные