Про пиита

Как сотни лет тому назад,
На запылённую дорогу
В наш мир, не знающий пощад,
Христос взошёл, подобно богу.

Опять увидел он в пыли
Истрёпанного человека -
Как будто вынут из петли,
Истерзанный худой калека.

Он там поверженный лежал,
Как раненый на поле брани.
И жёг с небес огромный шар
Посыпанные солью раны.

Христос его спросил: “Скажи,
Опять обидели пророка?
С чего лежишь не мыт, паршив,
На этой памятной дороге?”

Тот молвил тихо: “Я – пиит.
Неточной рифмой грешен, вроде,
За Декадентство был побит,
Объявлен дьявольским отродьем.

Я отклонялся от стези
И на других плевал поэтов.
Мои не подошли стихи
К законам их и трафаретам.“

Христос подал ему воды,
Ранения посыпал пеплом,
Чтоб залечились от беды,
От ненависти и от пекла.

Народ вокруг им был не рад...
Один, отважен и задирист,
Воткнул перстом в открытый взгляд
И на Христа сказал: “Антихрист! “

...
Христос апостолом забрал
Пиита, зашагал устало...
К ногам их мир как будто пал,
И в нём чего-то не хватало.

(Из старых долгостроев :))