Михаил Грозовский рекомендую

Михаил Леонидович Грозовский – поэт, прозаик. Родился в Москве в 1947 году.

В 1965 году стал студентом вечернего отделения физического факультета МГУ, по окончании которого он – физик-лазерщик в лаборатории знаменитого Рема Хохлова. Но...

В 1978 году поступил в Литинститут (семинар Е. Винокурова).

К нынешнему времени Михаил Леонидович Грозовский автор двух книг документальной прозы, шести сборников стихов, составитель двух поэтических антологий: «Гордость и горечь» и «Свет двуединый», последняя, по опросу «Независимой газеты», вошла в число литературных достижений 1996 года.

Составитель многих поэтических сборников Литературной студии «Красная Пресня». Среди них: «Возглас вечности случайной» и «Наша студия» «Слово об Учителе» - Студия на Пресне о Вадиме Кожинове, поэтический сборник «Новая студия».

Лауреат премии журнала «Наш современник» (1993 год).И еще многих премий,множащихся по сей день.

Особое место в его творчестве занимает детская тема. Он автор более полусотни детских книжек,например,"Я был в стране чудес" по мотивам Х.Расмуссена и неоднократно переизданной книги стихов «Мой Зоопарк», интересной, кстати, не только детям.Последнее переиздание с моими рисунками в 2016г. Лучший детский поэт 2015г.

Живет в Москве.Я рисую иллюстрации к его детским книжкам,и каждый раз поражаюсь глубине и красоте его стихов.Здесь несколько не детских.




* * *
Тих праздник мой. Окончены работы.
Ушли геологи. В распадке горный ключ
Звенит.
И сокол для охоты
Самоубийцей падает из туч.

И бурундук пунктирными рывками
Уносится под бревна от него.
А надо мной тайга шумит верхами.
И ничего не надо. Ничего.

Что говорить, любимая моя?
Я забываю все, а значит, все прощаю,
Высокая якутская заря
Янтарным светом сопки освещает.

Я здесь один, и я тебя люблю.
Мне кажется, я счастлив снова.
Я понял, что поэзию мою
Легко отдам за три беззвучных слова,
Рожденных утром в северной стране.

Вот здесь, где никому до незнакомца
Нет дела; где дрожит на вышине
Размытый в облаке неяркий факел солнца,

Где нет ни сожалений, ни обид,
Вот здесь, освобожденная от фальши,
Как в юности, душа моя летит
К вершинам сопок, а оттуда - дальше...


* * *
Был вечер...
Тихо за окном,
вполжизни солнышко светило.
Мне было дорого оно,
как все теряющее силу,
стоящее у рубежа,
где кротость и прощанье слиты,
куда бросается душа
для состраданья и защиты.

Я почему-то вспомнил сад,
и зарастающую тропку,
и долгий материнский взгляд,
как солнце нынешнее, робкий,
и уходящий сквозь года
в страну, где холодно и пусто...

Всего лишь вечер был,
когда
щемящее рванулось чувство
и оградило всех крылом...

И целый миг в припадке нежном
никто не думал о былом
и не скорбел о неизбежном.


* * *
Бессонница

Никого... Одни со мною
только тени за спиною.
В доме тихо и темно
и зашторено окно.

И нигде не скрипнет дверца,
и никто не близок сердцу.
Если кто и близок был,
тот дорогу позабыл
ныне, присно и вовеки...

Ну а в новом человеке
нет нужды.
Во мгле дрянной
только тени за спиной.

Только тени, только тени
между этими и теми,
между правдой и враньем.

В положении моем
совестно тревожить Бога,
и длинна туда дорога,
и не сплю...
Одни со мной
только тени за спиной.


* * *
ещё: