Она

А новый день был на прежний всегда похож:
Она с работы одна тихо шла домой.
И только нудный осенний попутчик – дождь
Ронял стаккато по крышам и мостовой.

Холодный дом равнодушно встречал закат,
Последний луч отражая в своем окне.
Она, в тоскливую клетку надев халат,
Пила свой кофе с дымком мятных сигарет.

И телевизор то пел, то срывался в крик,
То взбаламучивал весь свой экран войной,
А ей казалось тогда, что в какой-то миг
Она осталась в эпохе совсем чужой.

И улетала в мечтах в свой далекий мир,
Такой забытый, но все же, такой родной,
На Орион, а быть может, на Альтаир,
Где ей не надо ночами курить одной.

Где небосвод неизмеренной глубины,
Янтарно-спелым окрашен всегда восток,
Где на реальность похожи цветные сны,
Лес зачарованный солнечен и высок.

А на рассвете неспешно спускалась в дом,
Как в клетку, в тело, и в клетчатый свой халат.
Стакан все тот же стоит, тот же кофе в нем.
И сигарета... Над нею – потухший взгляд...

"Все возвращается вновь на круги своя"...
И не поможет окно, ведь этажность – ноль...
Утро, бессонница, дождь... Но в груди тая
Веру в мечту, она прячет поглубже – боль.