О наболевшем, или когда волшебство закончилось

Руки тянутся выше, пишется реже, и потребности в этом нет.
Мерной ложечкой вечер за вечером медленно, плавно.
Стал казаться обыденным и немым весь так обожаемый мною бред,
Всё закончилось. Всё. Закончилось. Разве тебе не славно?

Почему не возрадуешься небесам, не зальёшься слезами счастья?
Почему ты стоишь, будто контужена и слепа?
Моя милая Я, научись, пожалуйста, оставаться,
Расставаться, не верить чужим словам,
Обещаниям, клятвам - всему, не заверенному документально.

Ты теперь точно знаешь - никто никому не принадлежит.
Ты сама для себя хранитель физический и ментальный.
Нам казалось - ты помнишь? - не надо прощать, всё господь простит.
А теперь вот сидим, лишь себе доверяя тайны
и мечты. Отчего ты тогда грустишь?
 
Не кричишь о помощи, не зовёшь, не плачешь.
Говорить? Так и вовсе как будто не о чем.
Почему теперь для тебя никто ничего не значит?
Волшебство превращается просто в пыль - пустяки и мелочи.