Я к Вам пишу случайно, право...
Как в суете календаря
Вы возникали так спонтанно
И с Вами возникала я.
Возможность пошловатой драмы
Мы приглушали на словах.
(Но сколько же могло быть правды
В неубранных с плечей руках?)
Их рвали только запятые
С ужимкой, скобкой, сгоряча,
Едва не грех. Но мы живые,
И нам дозволено прощать.
Будь благородным. Всей свободе
Присущ болезненный предел.
Не верьте СМИ, не будьте в моде
Пламенно Ваша, Люба Л.
Свидетельство о публикации №114073007905