Лето душно расцветает запретами...

Лето душно расцветает запретами,
Рот зашить бы за ненужностью вовсе, но
Я секретами, ангиной согретыми,
Захлебнусь еще, пожалуй, до осени.

Горлом стих идет, тошнотный и путаный,
Налицо интоксикация приторным.
И на всё, что происходит над бункером,
Я плевал бы, да слюны мало выдано.

Постарел я: где тепло - там и родина.
Отгорожен от всего, будто пологом.
Пру истошно беспринципным уродом на
Амбразуры патриот-политологов.

У меня - своя война, по-над стеночкой
Загибаюсь, ты в груди моей - кратером,
Полупризрачным, неясным, оттеночным,
Ибо плоскости, которые рады нам -

Не прямые, но, увы, параллельные -
И ночами я молюсь Лобачевскому,
Протирая субреальность коленями,
В сумасшествии признавшись по-честному.

Вьются порознь ли, сбиваются в стаи ли
Мысли темные (куда там Курт Воннегут!) -
Мне в аду уже палатку поставили
(Многоместную; подселят кого-нибудь).

Подыхает предпоследняя искорка,
Дальше - тупо на рефлексах, не более.
Жизнь с руками мясника, с сердцем изверга,
Чуть развеянная по ветру болью и

Блудным колосом проросшая в вереске -
Провалиться мне, хочу тебя до смерти!
Пульс морзянкой бьет: хочу тебя вдребезги!
Кровь кипит, и не помилуй мя, Господи.

30 июля 2014