Мы - это угли костра, они горят медленно, с треском.
Мы - это пепел, который летит далеко, чтобы найти нужное, новое место.
Мир - это мячик, который какой-то счастливый малой все гоняет у себя во дворе.
День - это радость, когда лжец умирает во мне.
Ты - это я, ну а я - это ты.
И прости за мечты, за цветы, за подарки,
Которые я может быть вдруг разбил, не срывал, не дарил.
Мы - это угли костра, они сгорают быстро и незаметно.
Мы - это пепел, который просто растворяется в воздухе.
Тихо.
И без ответа.
Пепел
© Copyright: Дима Кононенко, 2014
Свидетельство о публикации №114072909230
Свидетельство о публикации №114072909230
Рецензии