Лето

Хрусталь прозрачной тонкой вазы
И белизна ромашек в ней...
Увянет чистый цвет не сразу.
Но знать :"увянет",тем больней...

По чистоте тоскует лето,
Снег из ромашек сотворя.
Усталость чувств,врачуя светом,
Что льёт с небес как с алтаря...


Рецензии