Среди тайги костер трещит.
Спирт, волокнистая тушенка,
Огонь, пылающий в потемках,
Отгородил меня, как щит,
От собеседника.
Пророк,
Владелец истины конечной,
Лежит на лапнике беспечно,
Вещает.
Изо рта – парок.
Был опален войной и миром,
Имел семью, теперь один.
И сам не раз был конвоиром,
И под конвоем походил.
Прошел и повидал – дай Бог.
И верил, и разуверялся
В добро.
Судьба сбивала с ног.
Не встанет, думал, - поднимался...
Ушанка, валенки, шубейка,
Провалы щек, шрам у виска,
Берется за стакан:
«Налей-ка».
Хватил, - «Ух, стерва-власть, крепка!»
Там, за спиной, молчит эпоха,
Он с нею связан дрожью рук.
А так он выглядит неплохо
Для лет своих, обид и мук.
Пророк
© Copyright: Николай Савостин, 2014
Свидетельство о публикации №114072908327
Свидетельство о публикации №114072908327
Рецензии