***

Средь старых стен седых, унылых
Живёт поэт, он уж не раз
Своей строкой красноречивой
Умело покорял Парнас.
Сегодня ж тот в тоске склонился
Здесь в написании письма.
Не уж-то образ тот приснился,
И тихо сходит он с ума?
Глаза чудесные и бровки,
Густых ресниц прелестных взмах
И те движения, что ловко
Волненье пробуждают в вас.
Стройнее самой стройной лани,
Нежнее лепестков цветка,
Ей имя сладостное – Таня,
Она сегодня далека.
То было осенью дождливой,
Уж птицы в стаи собрались,
Чтоб попрощаться с черной нивой
И, поднимаясь вместе ввысь,
Оставить этот край любимый
На время здешних холодов,
Морозны слишком наши зимы,
Птиц  не спасет из веток кров.
Среди желтеющих деревьев,
В осеннем парке у воды
В накидке старенькой белея,
В своем предчувствии беды
Стояла юная Татьяна,
Глядя на водяную гладь.
А Он от кислорода пьяный,
Шагал вдоль берега опять.
-Кто это дивное виденье?
О, Боже, как же хороша!
Услышал сердца он биенье,
И встрепенулась в нём душа,
Так птичка от соприкосновенья
Дрожит или от ветра лист.
-Не слышно птиц теперь уж пенья,
Остался в прошлом нежный свист,-
Шептал поэт. Она, услышав,
Тут  посмотрела на него.
Промолвил он ещё чуть тише:
-Вы ждёте, барышня, кого?
-Ждала когда-то, но напрасно,-
Ответила, не пряча слёз,
И с ними став ещё прекрасней,
-Не воскресить увядших роз,-
Сказала грустно и вздохнула,
Достав из сумочки платок,
Слезинки им с лица смахнула,
С накидки – жёлтенький листок,
Что примостился одиноко
На худеньком её плече.
И захотелось стать листочком
Поэту. Спросите зачем?
Чтоб чувствовать её дыханье,
Чтоб слышать сердца её стук
И ощутить сей миг касанье
Прекрасных нежных этих рук.
И был всего один лишь вечер,
И был всего лишь день один,
Когда он не был столь беспечен,
Наш разухабистый блондин.
И беззаботность, и весёлость
Исчезли - прошлого то воз,
Всё в этом мире стало в новость.
« не воскресить увядших роз»
Звучали в нём слова набатом,
Эпиграфом к большой любви.
Кто был любим, погиб солдатом,
И,  захлебнувшись там в крови,
На поле битвы, поле брани,
Уж не увидит он рассвет
И не пошлёт любимой Тане
Солдатский пламенный привет,
И не сожмет он эти руки,
Не поцелует сладких губ,
Соскучившись по ним в разлуке,
И голосом, что стал так груб,
Не пропоёт ей нежных песен,
Стихов, как прежде, не прочтёт.
Он храбрым был, и он был честен,
А ты поэт - гуляка, мот.-
Подумал наш герой, - Ну, что же
Мне делать? Как теперь мне быть?
Я столько лет так глупо прожил,
Уж никогда мне не забыть,
И этот взгляд красноречивый,
И горечь брошенных тех фраз,
Занозой острою, драчливой
Так вдруг вонзающихся в вас.
Болит, болит, гноится рана,
Саднит, и прочь летит покой.
"Простите, милая Татьяна,
За то, что жив, что я такой..."