Тороплив и вкрадчив этот вечер,
До конца не выпито вино,
Ты кладёшь мне голову на плечи,
Как на плаху, ждущую давно.
Кто палач и где его одежда,
Где его отточенный топор,
Но сначала пусть умрет надежда,
Жившая меж нами до сих пор…
Пусть её разрушат и отнимут,
Наспех пролетевшие года,
Вот тогда и будет жребий кинут,
Кто пойдёт на плаху и когда…
Только нет! Такое невозможно,
Ты не рви рубашку сгоряча,
А в последней просьбе осторожно
Пригласи второго палача.
***
© Copyright: Николай Турнаев, 2014
Свидетельство о публикации №114072905984
Свидетельство о публикации №114072905984
Рецензии