45

Сегодня по-особенному грустно,
Но радостно мне то, что есть друзья,
Я кое-что вам почитаю устно,
Поскольку в этом вся моя стезя.

Отец покойный как-то мне сказал:
«Живи по Божьи, а служи по чести!»
Две эти фразы в крепкий узел я связал,
Хотя частенько выпадали крести.

Я пироги ел с луком с маминой руки.
Коньки сносил ещё годков в тринадцать.
И разбивал свои до кости кулаки,
А приходилось не до первой крови драться…

Да, я не Д`Артаньян и не Атос,
Я не герой романов Сабатини,
Здесь я родился и крестился, здесь я рос,
И здесь же повстречал свою богиню.

Я возле Пушкина и тешился, и грелся,
У Грибоедова я плакал на груди,
Поэзией от Лиры загорелся,
Как будто знал, что будет впереди.

Я заболел ахматовской строкой,
Казалось мне, Она меня любила…
Потом молчал и пил за упокой,
Когда Её страна моя убила…
 
Я у Высоцкого стащил – «кричу-торчу»,
А Розенбаум мне сказал, что время лечит…
И я старался через не хочу,
Соединяя обороты Русской речи.

И были «Роллинги», «Битлы», ещё «Блэк Саббат» …
И Чаплин, словно воздуха глоток.
Теперь же почему-то дальше Запад,
И ближе почему-то мне Восток…

Порою висла надо мной гроза,
И на мороз меня в два ночи выгоняли,
Меня встречал Казанский мой вокзал,
И в душу мне с усердием плевали.

Подумать только, в полной наготе,
Перед хирургом я лежал, как мыло…
То был на дне, а то на высоте,
А временами даже и штормило…

Конечно же, пророка нет нигде,
Но ужли я стремлюсь на роль пророка?
Помилуй Боже, в этой суете
Сей мир бы не оставить раньше срока...

Мне на пикового гадали короля,
А я «My Way» включил Синатры Фрэнка…
И бегал я по горкам и полям,
Теперь болит разбитая коленка…

И, слава Богу, есть Серёжа Турылёв,
Бывает плохо, я звоню Морозу Коле,
Есть Саша Карев – чести, совести остов…
И все, с кем я учился в третьей школе.

За всех кто гнал меня, поставлю я свечу,
Из грязи им не вырасти в князья…
Сегодня вам я песни петь хочу,
Поскольку радостно мне то, что есть друзья!