Что делать с правдой,
прущей через лоб;
Как светофор глазницами моргая,
Она ведёт меня в круговорот...
В котором, всё одно... начало
И не начало тоже там...
Там сердцевина... прожитых мгновений,
Вдруг начинает мысли вырывать
И отдавать, кому - на все съедение.
Там миг становится, уже...
как вечность...
Нет в том, огромном - правды никакой,
Она нужна сейчас, на этой точке,
Как скорая, когда кричит больной...
Что правда, ложь -
всё вымысел природы,
Игра больших и маленьких умов;
Она не делает... не делала погоды,
Лишь только отмечает... где-то дождь.
Что где-то маленькое,
маленькое сердце,
Глазами полных одиночества и слёз...
Не понимая в чём его злодейство
Вдруг умирает... отдавая земле кровь.
Что, правда...
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2014
Свидетельство о публикации №114072904908
Свидетельство о публикации №114072904908
Рецензии