Капает кровь с ивы болотной
В лужи мертвой воды.
Книги открыты от тверди животной.
Глухо. Темно от луны.
Чудовища темные ползают,
Мерзость цветет.
Все, что от Сущего создано
Здесь не живет.
Камень имеет голос,
Огненный льется дождь.
Что от людей осталось,
Свою пожирают плоть.
Солнца не видно вовсе.
Редко восходит луна.
Темно-красного оттенка злости
Тьмой своей прикрывает она.
Земля пожинает плод.
Люди нашли, что искали.
Здесь царствует тот,
Кого вовсе не ждали.
Восьмой день
© Copyright: Кора Слевин, 2014
Свидетельство о публикации №114072903152
Свидетельство о публикации №114072903152
Рецензии