Здесь тебя больше нет. Я редко писала письма,
Звонила, скрипя душой, по случаю января
Ливень топил в Москве шёпот усталых листьев
Всю хоронил Москву. Суетно, сыро, зря.
Не привыкаю, нет, что в разговорах Царство
Словно бы невзначай вместе с тобой сплетут.
Жили сквозь век и даль, речью в слепом пространстве
Миг — возникаешь вся — молча, незримо, тут.
Нет, не конец. Расставание — сон лишь
Мутного детства остынет накале печать.
Я выросла. Буду учёным — помнишь
Ты до последних дней все не могла понять?
Здесь тебя больше нет. Я редко писала письма,
Звонила, скрипя душой, по случаю января
Я знаю, что ты живешь. И все не имеет смысла —
Ни гроб, ни далекий крест, ни сон, ни сыра земля.
6 сентября 2013 не стало моей бабушки
Письмо
© Copyright: Любовь Лукашенко, 2014
Свидетельство о публикации №114072809680
Свидетельство о публикации №114072809680
Рецензии