Не зовите себя Россией,
Те, чьи души- парад черных сосен.
Все слова- леденящий иней,
Что уносятся стаей в осень.
Не понять Вам, душою бедным,
Что война на России- рана,
Красноликим скорбящим пледом,
Сонмом жизней устелит курганы
Темный дух сквозь людское тело,
Обвиваясь змеёй Адама,
Возвестит, что страна созрела
Для слепой черноокой драмы.
Ваши пули, впиваясь в кожу
Воскового, как призрак, неба,
Мою Родину всю искорёжат
И застрелят на кучке снега.
Будет ползать, в огне рыдая,
Одинокая в поле старуха.
Оттого мне не нужно рая.
Оттого на душе так сухо.
Оттого даже ветер просит,
Возвышая свой омут синий,-
Не стреляйте в России осень-
Не зовите себя Россией.
Не зовите себя Россией
© Copyright: Ковальский Владимир, 2014
Свидетельство о публикации №114072809621
Свидетельство о публикации №114072809621
Рецензии